Tampoco este año aprendió prácticamente nada. Pensó que habría sido por los recortes masivos que han extirpado sin piedad mucho más que todo lo extirpable por tierra, mar y aire. Eso fue lo que pensó pero lo pensó sólo un ratito porque enseguida ese pensamiento fue guillotinado también sin piedad. Por ello precisamente, y pertrechado de un indestructible blindaje antiguadañas, se introdujo en sí mismo para cobijar con extrema delicadeza lo único que había descubierto, analizado, y aprendido con aquel tesón de jardín de infancia que hacía que ciertas cosas se aprendiesen sin posibilidad alguna de que se olvidarán nunca jamás: este año que ya acaba aprendió, analizó y descubrió el magnetismo, la magia, el embrujo y la fuerza de un florete cimbreante…
Lo (re) descubrió sin esperarlo cuando la primavera empezaba a asomar por el horizonte a la voz de «pepe, jóse, pápa…»… Lo aprendió sin darse cuenta que lo estaba aprendiendo pero consciente desde el anticipo del primer instante de que aquello era cualquier cosa menos instante fugaz… Lo analizó atropelladamente pero sabiendo (¡vaya si lo supo!) que ya no querría descomponerlo ni disgregarlo ni mucho menos aislarlo… Lo metabolizó con el ansia y el deseo del más sesudo investigador, con la disposición entregada del zahorí, con la paciencia exacerbada del orfebre hasta entonces más templado…
Y sucedió todo en la inmensidad de un momento, en la eternidad de un instante, en la imperdurabilidad de lo inextinguiblemente infinito. Ocurrió en el corazón mismo de un eterno pellizco dulcísimo llamado destino. Y pasó que entonces aprendió lo único que mereció la pena aprender en el terrorífico año de los masivos y despiadados recortes: que (re) apareció un florete que, fuese o no fuese golpeado suavemente en su empuñadura, ya no dejaría de cimbrearse suavemente…, siempre firme pero siempre que tú quieras en movimiento, siempre referente y siempre a tu compás. Un exquisito y fascinante florete, ya imprescindible, que un día y otro y otro más, sin dejar ni un momento de cimbrear, fue insertándose suave e imparablemente en el mismísimo epicentro del alma.
Eso es lo que descubrió, analizó y aprendió este año. Y lo hizo con una tenacidad y una obstinación tan extremadamente indómitas que de inmediato se convirtió en indeleble, en indestructible…, en perpetuo como se encargaron de cincelar y esculpir en la alacena de sus sentimientos y en la hornacina de sus sentidos decenas, cientos, miles de diminutos pero certerísimos floretes suaves y siempre cimbreantes.
Ni 3 le gustan estos días fun fun fun a Charolito. Se echa de menos hasta el sollozo a los que no están, se echa de menos hasta la punzada lo que no se tiene, se imposta hasta la mueca la falsa sonrisa, se fuerza hasta la hemiplejia la (presunta) felicidad… Días fun fun fun atestados hasta el desbordamiento de abrazotes, saludazos, besillos…
Ni 3, ni 2 ni 4, le gustan a Charolito estos días (fun fun fun) hinchados de ilusión en vano amasada con agua de azahar a ritmo de villancicos sanildefónsamente perpetrados. Días obligadamente estirados sin fin y avariciosamente rellenados hasta el vómito de manjares gastronómicos y espirituosos. Días fun fun fun tan consistentes como el espumillón y tan reales como los portalicos y nacimientos. Días de excesivos excesos excesivamente espurios y conscientemente excedentarios. Días fun fun fun de forzoso y forzado aniñamiento colectivo. Días de desear deseos deseando que sean deseosos. Días de balancismos y proyectismos, interesados y parciales los unos y quimérica y repetitivamente inalcanzables los otros.
Días fun fun fun odiosos hasta lo indecible, lo impensable, lo infinito. Días que cada día son convertidos en ex-días de tanto manosear cada instante de ellos para que sean instantes perpetuos cuando son instantes fabricados en escarcha. Días fun fun fun que cada día son diseñados para recordar por siempre jamás sin tener en cuenta que en el prospecto de cada uno de esos días fun fun fun pone bien clarito que aunque no se quiera estos días son días para olvidar que se olvidarán en cuanto el olvido despunte al alba del primer enero.
Ni 3 le gustan a Charolito estos días fun fun fun, aunque Charolito, como todos, cumple a rajatabla todo el ritual fun fun fun 3 veces por minuto de cada día fun fun fun. Va a ser, ya verás, que en el fondo más hondo si no le gustan por completo no le disgustan del todo estos días fun fun fun.
¿Cómo juntar palabras para hablar de un genio?… De un genio de las palabras sentidas, profundas, desgarradas, fraguadas en el mismo centro del alma para desde ahí tatuarlas en corazones, sentimientos y sentidos.
¿Qué palabras juntar para referirse a un dulce acunador de emociones y guardián exquisito de sensaciones?
No hay palabras. Y si las hubiera… no las usaría porque fueron, son y serán suyas.
Sólo sé de uno que lo hizo sin saberlo, granaíno también: Federico García Lorca que en el 33 le describió como nadie pudo, puede y podrá hacerlo jamás…
…»el poeta recibe normas en su bosquecillo de laureles…, al duende hay que despertarlo en las últimas habitaciones de la sangre…»…
Sería de ingenuos, necios e insensatos pensar que nuestro personal diplomático, desde embajadores a cónsules pasando por agregados varios, no se ha haya dejado llevar en más de una ocasión por las veleidades anacléticas. No es difícil imaginar a cualquiera de ellos anota que te anota en servilletillas de papel en la penumbra de un váter, o escribiendo con pulcra letrilla currada en cientos de caligrafías en repujados tarjetones en el despachito oficial, incluso, claro que sí, amartillando en el portátil convertido en ametralladora de emails dentro de la burbuja virtual que inevitablemente nos succiona cada vez que nos informatizamos. Sí, es bastante más que probable que lo habrán hecho y que lo harán, relatando desde cómo se mete el dedo en la nariz Berlusconi a cómo se rasca el ojete Sarkozy pasando por el tradicional “he sabido que…, fíjate lo que le escuché a…..”, e incluso, claro está, informitos tapizados en confidencial sobre cualquier plan, chanchullo, estrategia y cambalache. ¡Cómo no lo vamos a imaginar si por ahí sigue disciplinadamente despistado lo de la chapuza cheli que te cagas de los anacletos de Killer Hope y sus “el pájaro está en el nido; cambio…”. Claro que sí, por supuesto que sí, evidentemente que hay espanis güikilí. Eso sí, sin que a los escritos se les llame –al menos de momento- cables, lo que debe traducirse como ser de rango menor con pinta de chusquero.
Sean como fueren, los hay. Y exactamente por la misma regla de dos (que es más básica que la del tres), habrá (los hay, seguro) decenas, cientos de fervientes güikilándicos con, digamos, toneladas de dimes, diretes, chismorreos, operaciones, comportamientos, actitudes…, episodios y secuencias ansiosas y ansiosos en su mayoría de ser güikilandizadas. Un auténtico ejército de potenciales informadores, con incluso posibles kamikaces informativos entre sus filas, que abarcan un muy amplio espectro de la vida misma: taxistas, camareros, periodistas, empleados de todo tipo y condición, incluso vecinos de viaje, restaurante, terminal, puerto… Un caudaloso y bien denso caldo de cultivo para la güikilicosis, que si se desborda, y quién sabe si no está a puntito, mutará en voraz y trituradora pandemia de efectos purificadores más que devastadores porque haría realidad el viejo anhelo de que lo terrible no es contar lo que pasa sino lo que pasa.
Habría por tanto, o habrá, que estar preparado/s para la espanisciclogüikiligénesis explosiva. Un buen entrenamiento es hacer lo que una vez me contó un gran amigo-hermano. Se trata de hacer saber que se tiene un cuaderno donde se ha ido anotando presentes y pasados con todos sus detalles… Dicho de otra forma: anotar en un cuaderno todo todito todo, por supuesto, pero no alardeando de ello y sí alardear ostensiblemente (¿o era ostentóreamente?) de que se tiene un cuaderno: «te lo advierto».
El mundo se descose, ahora sí que sin remedio, al tiempo que otro mundo, con el 1 en la matrícula, va cosiéndose día a día con hilo de diamante, va bordándose momento tras momento con hilos de colores vivos.
El mundo se descose porque sus costuras ya no soportan tanto sebo acumulado a conciencia y sin el más mínimo pudor. El mundo, además de descoserse en un soberbio acto de rendición en mitad de océanos de narcolepsia social, está siendo descosido con la precisión de un neurocirujano y con la frialdad de un forense. A ninguno les está resultado difícil, casi que únicamente han tenido que tirar del hilo desgastado que ansiaba volver a su ovillo del que ahora sabe que nunca debió salir. Se descose y le descosen para que pueda verse en toda su crudeza la suciedad de sus entrañas, el descuido absoluto en sus entretelas, los lamparones inlavables en sus tuétanos. Lo vemos hoy y vamos a ir viéndolo en los próximos días… Otra cosa es que queramos no mirarlo sino verlo, porque está siendo y va a ser como observar, oler, y palpar por detrás de la primera línea de la ropa tendida tras la colada, allí donde se cuelgan las vergüenzas y desvergüenzas…; una colada hecha rápidamente y con total descuido buscando con indiferencia máxima que la mugre en lugar de desaparecer se convirtiera en descarada e insolente corteza de impunidad… Un mundo se descose y ya nunca jamás podrá ser zurcido porque su tela que ya desgastó la crisis ha quedado reducida a ese hilo que sólo quiere huir, que sólo desea escapar.
Y mientras el mundo se descose y es descosido, otro mundo está siendo cosido día a día con la exquisitez, la delicadeza, el sentimiento y la precisión de los más legendarios alquimistas. Unos sabios bordadores dueños y guardianes de los hilos más bellos que ellos mismos fabricaron en sus crisoles milenarios. Unos hilos vivos de vivos colores llenos de vida que trenzaron con la constancia de los cimentadores hasta conseguir la mezcla perfecta de irrompible suavidad e indivisible textura. Una pléyade de selectos alfayates que pusieron y ponen lo mejor de sí mismos para tejer, trenzar, engarzar, frisar e hilvanar una y otra vez aquellos paños con estos hilos, creando un nuevo mundo en el que estar perfectamente cosidos será tan importante como el ser y el estar. Que así sea… Así será.
Esta mañana le despertó muy pronto. Y sí, le despertó. Llevaba días intentándolo sin conseguirlo. Pero hoy sí. Y eso que utilizó la misma táctica de otras veces: un susurrante buenos días y música. Hoy funcionó.
«¿Dónde te metiste, por qué no me hacías caso?»… Se lo dijo suave, como para que no pareciera un interrogatorio. No hubo respuesta. Seguía atrapado, secuestrado, preso del tiempo del que estaba hecha aquella agenda, ese tiempo lleno de tiempos vestidos de guadañas. Rehén de tantos momentos, esclavo de tantas secuencias, cautivo de tantos instantes, siervo de tantas circunstancias…
«¿Dónde te metiste, dónde estabas, por qué no me hacías caso cuando te llamé una y otra vez?»…
«Sí estaba, sí estoy…, ¡siempre estoy!… Aunque últimamente hay muchas veces en las que no sé si soy……….».
Y entonces se miró por dentro y entre una asfixiante niebla creyó ver, o mejor atisbar, un alma seca y los sesos convertidos en cieno. Sólo lo atisbó y aunque prefirió pensar que eras alucinaciones, un caudaloso torrente de escalofríos le anegó la conciencia.
La grada era un clamor permanente y desde hacía meses no paraba de encadenar insultos y descalificaciones de grueso calibre al punto de recitarlas de carrerilla sin que eso alterase en absoluto su capacidad para estar haciendo al mismo tiempo otras y varias cosas. La afición también hacía tiempo que no dejaba de dar manotazos para no ahogarse en una espesa mezcla de acogotamiento, vergüenza y carencia total de argumentos. Urgía un golpe de efecto y un golpe de timón, urgía más incluso que el respirar o el comer y el beber; era imprescindible y vital porque no es que se tratara de ganar la champions (objetivo cada vez más travestido de utopía) sino de no descender a la segunda división consumándose así un estruendoso descalabro. Había que hacer algo, era más que obligatorio, y se hizo.
El entrenador, que compatibiliza ese cargo con el de delantero centro (hace tiempo sin olfato de gol), desempolvó la pizarrilla y a golpe de tiza (por si había que borrar) diseñó la nueva alineación.
En la portería mantuvo a quien ya se había especializado en recibir balonazos, encajar pepinazos y despejar cañonazos. Sí es cierto que aún le faltan reflejos para cubrir del todo las escuadras y que por alto deja bastante que desear, pero también es verdad que parece mejorar en intentar poner cerco a los pelotazos, y va progresando adecuadamente en el esbozo de palomitas. Sea como fuere, el cometido principal de Elena -la portera- es seguir recibiendo balonazos y eso, como a los muñecos del futbolín, se le da bien.
Cubierta la rabadilla del espinazo, y considerando que la espina dorsal es esencial en un equipo, el siguiente puesto clave es el de defensa central. El entrenador (y delantero centro) ha decidido mantener en ese puesto a un solvente zaguero con recorrido que combina perfectamente el ser leñero con el saber salir con el balón controlado. Es extremadamente hábil tanto en lo uno como en lo otro, y lo completa Pepe con un incuestionable don de mando y organización.
En la zona central, engarzando defensa y ataque, dos veteranos que como tales (y aunque no lo fuesen) son avezados ratones coloraos. La manija, la visión, la estrategia, la lectura previa e inmediata e infalible de absolutamente todo para Alfredo. Es el cerebro, el estilista, el orfebre, el eje, el diseñador, el pasador…, y lo combina con maestría con el difícil arte de la defensa porque es sin duda un artista llevando a la práctica aquello de que la mejor defensa es un ataque.
A su vera, como fiel y superprofesional escudero, otro veterano curtido en mil contiendas por todas y cada una de las ligas y divisiones, tanto en campos de tierra como en verdes prados o agrestes predios. Ramón es su nombre, retorna de un forzosamente desangelado periplo europeo para volver a demostrar que es fino como el coral en el regate corto, contumaz en el regate largo, y exquisito gambeteador y driblador. Es además un enorme pulmón inasequible al desaliento y maneja con habilidad la negociación con contrarios y propios detrás de un diplomática sonrisa (blindada siempre).
Para los extremos dos fichajes. Dos piezas polivalentes de marcada e indisimulada y necesaria querencia a la banda izquierda que es por dónde quiere concentrar los ataques porque es por ahí por donde lo reclama la afición y buena parte de la grada. Rosa y Valeriano, Valeriano y Rosa, tienen el difícil cometido de estar siempre prestos a desbordar una y otra vez empleándose a fondo en la floritura para concentrar cuales pararrayos (y cuando sea necesario) la atención de los campos. El propio por supuesto que precisa cual cura de emergencia de ese tipo de chispazos, pero también el resto de estadios rebañando inquietudes e inquietudines. Necesitarán mucho fondo físico, pero que mucho mucho, porque su misión no estar danzando todos los minutos sino cuando la situación lo exija (y se avecinan muchas situaciones altamente exigentes).
En punta, claro está, el delantero centro que aunque hace tiempo perdió el olfato de gol ahora acaba de obsesionarse en recuperarlo a toda costa, rememorando una y otra vez aquello que tarareaba (como muchos otros) cuando era chico: cuando las ganas de joder aprietan………. Es su obsesión pero como no termina de fiarse de ella ha armado este equipo con la intención de que asuman por completo todo el trabajo sucio y al tiempo se las pongan a güevo una y otra vez y otra más para rematarlas.
Faltan algunas piezas, tanto en el equipo titular como en el banquillo que serán comentadas más someramente. No se hará lo mismo con la cantera donde hay bastantes promesas pero también alguno que otro que está y estará ahí pero no como canterano sino como picapedrero.
El entrenador (y delantero centro, ahora parece que más en punta) ha dejado el papel de mediovolantes por las alas a personas esforzadas que se curtieron, con mayor o menor acierto, en mil batallas…bien montándolas, bien liándolas, o bien batallando por extrema fidelidad. Está por una parte Leire que trabajó (parece ser que infatigablemente) en hilar la madeja pero terminó enredándola y enredándose en ella. Precisa reposo y serenidad y qué mejor que tirar de sanidad donde además no queda casi hilos que hilvanar. Y luego está Trini que se inmoló dejando claro que lo haría una y mil veces, y como parece que eso de momento no tienen porque ocurrir se le aplica lo de quien evita la tentación evita el peligro encargándosele como misión que inunde el mundo de sonrisas y buenrollismo que buena falta hace.
Finalmente, del equipo titular, se mantiene en sus puestos a los dos laterales, Ángel y Miguel, que han demostrado su discreta eficacia e incansable recorrido, siempre sin estridencias pero siempre dispuestos para el desborde y el centro cuando sea preciso o para la falta técnica o el despeje o el saque de banda cuando también sea necesario.
En cuanto al banquillo, lo más importante es el nombramiento del segundo entrenador, Marcelino, al que se recluta en formato de casi salvador al compás de la preciosa coplilla de Ruibal que dice «te necesito aquí para que te encargues de esta melancolía, de poner mi (nuestro) corazón en orden, y otras cosillas pendientes que habrá que poner al día». Dicho en cristiano, para rehacer lo deshecho ahora que empiezan a apretar los toros electorales de los múltiples encierros a punto de estallar.
Finalmente, y aún en el banquillo, sobre todo Carme, eterna promesa a la que se resguarda entre exquisitos pañales para cuando (o por si) hubiera que tirar de ella.
Así queda el once y el banquillo. Su gigantesco reto es no descender. En su contra el clamor del graderío y el escepticismo de la afición. A su favor, ni más ni menos, que el otro entrenador (y delantero centro), el narcolépsico Nanin, que aún desde el catre se ha lanzado a sacar matrícula de honor en la aplicación y autoaplicación de su máxima máxima: no traspasa, no se nota, no se mueve.
He recuperado la agenda. No estaba perdida, estaba deportada, confinada (o eso creía yo) en el último estante del olvido, enterrada (eso confiaba) bajo paletadas de desdén espolvoreadas con dolor. Pero la he recuperado, y, además, con la intención de rehabilitarla. Sé que será difícil, casi imposible, porque la muy zorra sigue llena de páginas llenas de días llenos de horas, porque la muy zorra sigue siendo un cementerio del tiempo, del que pasó y también del que pasará.
Tengo la firme determinación de usarla pero estoy convencido de que ni es firme ni es determinación. ¡Si lo sabré yo! Es por ello que he decidido empezar con una treta (que es la antesala de la trampa) en forma de trilerismo emocional, a ver si cuela: le he puesto un título MUY MUY grande en la primera página, mejor dicho en la que toca porque debajo hay muchas hojas tenebrosas, …el título que mejor va a definir su (enésima) nueva vida: «IRREFLEXIONES».
Es bonito pero sobre todo es peligrosísimo: será por irreflexionar!!!… Lo he comprobado al instante mismo de cincelarlo cuando de pronto los dedos se han convertido en desatados remolinos dispuestos a ajusticiar a teclazo limpio al superdespropósito acontecido en las últimas horas más negro que la pez y angulado con conceptos/términos tan cancerosos y cancerígenos como son la mentira, la venganza, la soberbia, el despotismo, el rencor, la inconsistencia………. «¡Me niego!», ha sido finalmente lo que más que escribir he esculpido en esa pobre (re)primera página que ha quedado tan dañada que no se ha dejado ni matar muriéndose solita sin dolor ni pena para que no pareciera suicidio.
Menudo comienzo, ¿verdad? Eso he pensado, y ante el riesgo de ponerme a pensar y liarla otra vez me he hecho un trato (que parece un cambalache): escribir únicamente un par de frases en cada una de las hojas por venir, y repasar, cuchillo en mano por si acaso, las hojas pasadas y por arrancar. He empezado por aquí y aunque sólo mediante la paciencia de un buscador de oro he encontrado dulces y apasionantes momentos de risas y floretes…, …al margen de eso sólo he encontrado destrozo, engaño, traición, estafa, devastación, penuria, dolor,……… ¡¡Ehhhh, un momento!!…, ¿y si todo eso, que creo que del alma ya está arrancado, no lo arranco sino que lo desmenuzo, lo describo, lo ilustro, lo cuento, lo canto, lo desvelo, y lo torturo?…¿lo hago?…¿lo haría?…¿lo haré?…
Mientras irreflexiono sobre eso, irreflexiones indeseables pero inevitables, procedo a tatuar las hojas por venir con esas dos frases, sólo dos frases… Voy a hacerlo no a lápiz que se borra, no a boli que es mundano, no a pluma que es pretencioso: voy a hacerlo a florete cimbreante y tinta china, ¡purita exquisitez!… Vamos con ello…: «no sólo no voy a dejar de fumar sino que voy a fumar más»; «no sólo no voy a dejar de beber sino que voy a beber más». ¡¡¡Ea!!!
Y con esas dos ¿consignas? ¿mandamientos? ¿intenciones declaradas? ¿las dos vías de una hoja de ruta?… coronando cada hoja, empezaré a rellenar cada página por venir con cuanta irreflexión desembarque en mi escollera de sentimientos…, ¡será por irreflexiones!… Ahora, eso sí, lo haré con el florete cimbreante y la tinta china: me ha encantado escribir con él, me encanta escribir con él…
Ni chicha ni limoná, ni sí ni no, ni blanco ni negro, ni frío ni caliente…, ni pa ti ni pa mi… ¿Cuál es por tanto el resultado?… Pues desgraciada y lamentablemente el peor posible: la indiferencia. Un estado de máxima gravedad porque es como estar al mismo borde del abismo pero sin estarlo del todo. Es el me da igual, el me la pela, el ¡¡¡conmigo que no cuenten!!! La antesala del acabose.
Para unos fue mucho. Para otros apenas nada. Para los más, ¡qué mas da! Y para unos cuantos, más de los que pensamos, … para los alquimistas de la carcundia es otro poquito de su ansiado caldo de cultivo. Desoladora situación y temible anticipo del mortífero verbo «devastar».
El hecho indiscutible de que habiendo motivos de peso una legión pasase de la huelga en todas sus acepciones es la conclusión más desoladora de cuantas invadieron a toque de corneta nuestras pesadillas. Que una turba, ya casi infinita, de desencantados sitúen su desolación en el estante de la indiferencia y que incluso les sea indiferente quitarla o no de ese lugar es una lacerante rejonazo venenoso en el mismo centro del corazón del ímpetu vital y de la conciencia social. Que el hartazgo que deslumbra en las entrelíneas de los sondeos no se manifieste, y que tampoco lo haga el odio atávico de quienes creen que llevan una poltrona en su código genético, es un barrenazo en el mismo centro del sin vivir que fluye incesante de lo más hondo de esa ciénaga llamada crisis económica.
Indiferencia: estado de ánimo en que no se siente inclinación ni repugnancia hacia una persona, objeto o negocio determinado. Indiferencia: frialdad, desdén, insensibilidad, desinterés, impasibilidad, abulia, apatía… Indiferencia: un grandísimo artista lo definía con excelsa maestría diciendo «a mi o que me aplaudan mucho o que me piten mucho pero la indiferencia jamás: es la muerte».
¿Quien gana con la indiferencia?… ¿Quién pierde con la indiferencia?… ¿Por qué este estado generalizado de anestesiamiento masivo?…
A cuidarse!!!
Comentarios desactivados en ¿Resultado?…: indiferencia…
Los pensadores no pensarán, los lectores no leerán, los escritores no escribirán…; los fumadores no fumarán, los bebedores no beberán, los jugadores no jugarán…; los retratistas no retratarán, los caminantes no caminarán, los soñadores no soñarán… No se comerá, no se respirará… Hasta los reyes no reinarán…
Utopizando de nuevo (¡¡maldita puta utopización permanente!!), ahora en la víspera, lo cierto e indiscutible es la foto…de vísperas. Una imagen que debería tener mucho movimiento pero que casi casi es una foto estática, una foto fija. Y es que es curiosa la sensación que Charolito respiró bien temprano, justo justo cuando empezaban a poner las calles. Un retrato que chorrea ganas en plena hemorragia de motivos, pero un retrato dominado por toda la gama de grises temerosos, pusilánimes, retraídos.
La sensación es de mayoritaria ansia de éxito pero de mayoritaria necesidad de que ese éxito llegue sin haber ido a buscarlo. La sensación refleja un nítido deseo de que broten por todas las esquinas ejércitos de primoszumosoles que consigan para todos lo que muchos muchos de esos todos no se consideran en condiciones de currárselo. Las brigadas tendrán su apoyo encendido e incuestionable… Pero nada más (o nada menos). Entre las miradas se puede atisbar incluso una retahíla de peticiones (y por tanto deseos) de que todo quede paralizado a primerísima hora para tener ahí la coartada y la excusa, el motivo forzoso pero aliviador para secundar la huelga. Es el no atreverse o el no poder permitirse participar por voluntad propia, y necesitar por ello, tanto como el respirar, que otros faciliten la tarea. El quiero y no puedo, el ayúdame a poder que me muero de ganas de querer. El «yo voy» pero porque tú me llevas.
La suerte está echada. Los sindicatos han puesto toda la carne en el asador crecidos por la surrealista criminalización a que les somete la carcundia que en su frenesí por el ansia de poder está convirtiéndose en su mejor aliado. Los gobernantes están, más que expectantes, inquietamente tranquilos y lacerantemente dubitativos respecto al qué hacer después sabiendo que más allá despuntan encarnizadas contiendas electorales. Y los aspirantes, que practican escondidos la modalidad de la caza en espera, babean de tanto imaginar su gloria, y enfebrecidos por ello ahondan en su diabólica contradicción: en vez de plegarse a los deseos sindicales de servicios mínimos para joder a los gobernantes, los torpedean a base de decretazos de «ordeno y mando» convencidos de que ajusticiar a los sindicatos en la gran plaza pública laboral por vagos, vividores y cuentistas, pondrá a los trabajadores de su parte.
Peligrosísima esquizofrenia ribeteando la foto de vísperas cuya preparación se mira, para ahondar en la locura, desde una comodona parálisis pavorosa: que lo hagan otros y ganen para después sumarnos.
Y todo eso con un constante y ensordecedor estribillo de fondo: aquel «no nos falles», que hace tiempo quebró, se está resquebrajando y el sonido resultante, aún con mucha distorsión, empieza a transmutarse y poco a poco se va asemejando a algo así como «nos fallaste».
Tampoco este año aprendió prácticamente nada. Pensó que habría sido por los recortes masivos que han extirpado sin piedad mucho más que todo lo extirpable por tierra, mar y aire. Eso fue lo que pensó pero lo pensó sólo un ratito porque enseguida ese pensamiento fue guillotinado también sin piedad. Por ello precisamente, y pertrechado de un indestructible blindaje antiguadañas, se introdujo en sí mismo para cobijar con extrema delicadeza lo único que había descubierto, analizado, y aprendido con aquel tesón de jardín de infancia que hacía que ciertas cosas se aprendiesen sin posibilidad alguna de que se olvidarán nunca jamás: este año que ya acaba aprendió, analizó y descubrió el magnetismo, la magia, el embrujo y la fuerza de un florete cimbreante…
