Javier Manzano

Salió de casa un jueves de agosto cuando el calor fundía los termómetros y derretía el asfalto. Iba en busca de su amada, la chica de sus sueños, la mujer de su vida.

Así lo llevaba escrito en la mismísima frente y de ello se pavoneaba a lo largo y ancho de todo él: con todas y cada una de las líneas perfectísimamente alineadas, desde la camisa al pantalón y desde la americana al pañuelo en la solapa, sin olvidar, por supuesto, la raya del pelo; con el sello bien visible en el anular; con una elegante florecilla rojo lacre en el ojal superior; y con su discreto cuadernito de hojas de papel de arroz de dos líneas que dejaba ver en el bolsillo de la chaqueta.

Se iba en tren y su destino estaba al sur. Ni un dato más ni mayor concreción; de pequeño le insistieron mucho en que determinadas informaciones debían ir siempre selladas. Sabía que le preguntarían pero únicamente diría que iba hacia el sur en busca de su amor. Nada más.

Llegó a la estación en un pequeño microbús abarrotado de gente. Entre estrecheces se felicitó enormemente de no llevar equipaje. Pero al tiempo, se lamentó profundamente de que las apreturas le impidiesen establecer algún tipo de relación más allá de las de obligada cortesía.

El coche que le asignaron no difería mucho del que compartió en el traslado: reducido, pero con generosos ventanales, y atiborrado de pasajeros, aunque distribuidos en perfecto orden. Carecía de la más mínima decoración, salvo unas minúsculas cortinillas en las ventanas, y tampoco había espacio suficiente para los equipajes que, aun no siendo muchos, fueron amontonados en una esquina. Tenía buena ventilación y no estaba mal comunicado a pesar de que el pasillo parecía diseñado por un liliputiense. Eso sí, los asientos, de mucha madera y apenas esponja, no eran por suerte especialmente incómodos, y hasta permitían dar alguna cabeza.

Cuando entró a su vagón ya estaba casi todo ocupado. Se reprochó haberse entretenido en exceso frente a una curiosa colección de sellos que regalaba un tempranero coleccionable. Buscó su asiento y volvió a lamentarse de no haber estado más vivo: el único hueco libre estaba en la tercera fila, entre una mujer de unos sesenta años y un joven de no más de veinte. Pidió disculpas por molestarles y se acopló sin aparatosidad; en ese primer contacto le parecieron dos agradables y discretos compañeros de viaje.

Ella, riguroso luto de pies a cabeza, se llamaba Julia. No era de mucho hablar o al menos de mucho detallar. No dijo su edad, por supuesto, pero sí que iba a ver a su hermana al pueblo. Era cuatro años menor que ella y hacía años que no se veían, “apenas una docena de veces desde que me fui a Madrid”. Ahora buscaba el reencuentro, y también una cierta reconciliación, consumida por el vacío en que subsistía desde que murió su marido, va para siete meses. De chicas eran uña y carne pero la relación se fracturó cuando emigró para trabajar y labrarse una vida. Ella no se lo perdonó pese a que al principio mantuvieron parte de la estrecha confianza en que se basaba su relación. Entendió que huía en vez de que buscaba una vida y le reprochó que la dejase abandonada a su suerte entre un océano de dificultades y complicaciones familiares. Ahora volvía en parte por acuciante necesidad sentimental y en parte para intentar rehacer lo deshecho aunque fuera en la recta final de su vida. Albergaba la esperanza de que su llegada supusiera una sorpresa agradable, y no le inquietaba que no lo fuera porque tenía más que pensado lo que haría si así fuese… No lo quiso desvelar, y casi no volvió en el resto del viaje salvo alguna que otra pregunta.

Él lucía tembloroso una pasmosa y tartamudeante timidez que ponía de manifiesto que apenas acababa de cumplir los 18, lo que confesó en su primera frase junto a su nombre, Luis, y apellidos. Vestía lo que Julia habría etiquetado como “la ropa de los domingos” conectando directamente el común origen rural de cada cual: camisa blanca abrochada decorosamente hasta el segundo botón, pantalones azules de tergal, relucientes zapatos de cordones, y una rebeca (de “por si acaso, nunca se sabe”) también azul que llevaba perfectísimamente doblada en su regazo. Le costó encadenar la conversación pero cuando lo hizo, consecuencia de su retraimiento, no ahorró detalles. Contó que iba a ver a sus padres porque le habían dado unos días de vacaciones en el almacén donde trabaja de aprendiz desde hacía cinco meses. Explicó que se puso a trabajar para poder costearse parte de los estudios de magisterio que había iniciado hacía casi un año, porque la economía familiar, “el campo y los animales”, era prácticamente de subsistencia y había que ayudar. Presumió un punto ufano que además había ahorrado un poco de dinero y que era la sorpresa que le llevaba a su madre. Describió que su quehacer consistía en la clasificación y empaquetado de frutas y hortalizas para la exportación, y eso le ocupaba desde primera hora de la tarde hasta el anochecer cuando además ayudaba en la carga de los camiones. Aclaró que iba a clase por las mañanas y que estudiaba por las noches, y que mal que bien iba sacando las asignaturas y de hecho había aprobado el primer curso con cierta holgura. Y anunció por fin que estaría una semana allá en el pueblo a donde esperaba volver a finales de septiembre para las fiestas patronales.

En cuanto a él, preguntó más que contó y pegó hebra en cada respuesta para esquivar interrogatorios e indagaciones. De hecho, se ciñó a relatar que iba en busca de su amada (“la chica de mis sueños, la mujer de mi vida…: Natalia”) y apenas explicó que llevaban tiempo, “no mucho”, sin verse y que ella no sabía nada de su llegada. Dijo poco más: que era muy guapa y muy atenta y cariñosa, que la conoció en un kiosco en el Retiro, y que estaba perdidamente enamorado de ella. Sí que es cierto que era un tipo reservado, pero es más cierto que cumplía a rajatabla lo que de pequeño tanto escuchó sobre que hay informaciones que deben ir selladas, y también lo que ya adolescente le repetía una y otra vez un de sus mejores amigos: “la información, poca y confusa”. Con todo, decidió echarse p’alante, y, vulnerando enseñanzas y consejos, comenzar a exponer sus planes y proyectos aderezándolos con detalles de su vida profesional.

No le dio tiempo: el tren llegaba a su destino. El viaje había terminado y era el momento de las despedidas. La mía por cierto es a la vez despedida y presentación: me llamo Ittra; ha sido un placer.

……………………………………………

-¡¿Natalia Gómez Puente?! ¡¿Está Natalia Gómez Puente?!

-¡¡Sí!! Soy yo.

-Hay una carta para usted.

Dentro de nueve años, ¡¡9!!, la Constitución Española fijará o mejor obligará a un tope máximo de déficit, lo que supondrá un férreo límite al gasto público so pena de gravísimo delito. ¡¡¡Dentro de 9 años!!! Con la de cosas que pueden pasar y que pasarán de aquí al 2018, entre otras dos elecciones generales, y con lo que puede haber cambiado todo en ese tiempo. 

Es la última trompiquilla a la que nos obliga el verdadero puto amo de todo y sus secuaces: don mercado y la ángela y el nicolás. Tan es así la cosa que en el sarkoterritorio los ricos riquísimos dicen que quieren pagar más impuestos: ¿no será una inversión?.

Es probable que ellos, y especialmente don mercado, estén haciendo negocios, que en este caso se deberían llamar negocrisis o algo así, y es de sobra conocido que todo lo probable es sospechoso con lo que sospechemos de los sospechosos. En el entre tanto, pues eso: que dentro de 9 años la constitución será quien fije el tope de déficit, así llueva o truene, porque así nos fijan hacerlo de lo que cabría sospechar (de nuevo la sospecha) que lo mismo dentro de 9 años, y aún habiendo elecciones de por medio, aquí no mandará ni el rey ni dios ni quien haya sido elegido por los súbditos, sino los mercachifles. Ellos nos fuerzan a dar trompiquillas constitucionales pero nadie nos pregunta (¡claro, como que somos súbditos!) no ya si queremos reformarla sino que qué nos parecería.

Y ahí entretenidos, o ahí secuestrados previa narcotización (¿narcocrisis?), vemos poco a poco el mundo del revés: los ricos galos dicen que quieren pagar más impuestos mientras que aquí no sólo lo dicen, al menos de momento y posiblemente porque no terminan de encontrarle el negocio a la cosa, sino que no se les exige cuando debió haberse hecho hace muuuucho tiempo. Sí se deja caer, se bordea el asunto, o se globosondea, pero nada más: ¡una lástima!, por ser elegantemente discretos.

Menos mal que nos queda China, país que los ratzinguerianos acaban de poner en su punto de femira, que acaba de protagonizar la noticia más impactante, surrealista y ebria de los últimos meses: «China lanza su primer fondo de inversión en vino. Ofrecerá una rentabilidad del 15%. La inversión mínima será de una millones de yuanes (108.000 euros)». ¿Vendrán ahora las vinosubprime, la burbuja vitivinícola? ¿Estamos tontos o qué?

A cuidarse!!

Título multiusos que multiusaremos llegado el caso, te lo advierto. De momento intentemos ceñirnos a la nada para vacíos y vaciados garabatear un manojillo de garabatos con la utópica intención de que una vez juntos pueda entenderse algo, cualquier cosa servirá.

No cagarla era el objetivo, el gran objetivo. Durante horas, días, semanas, meses y más meses se trabajó afanosamente poniendo en el empeño todos los sentidos, los propios y los ajenos. Se hizo cuando reventaba la primavera, cuando abrasaba el verano, cuando lloraba el otoño, cuando helaba el invierno. Se hizo al alba y en el ocaso, en interminables mañanas y noches eternas, en infinitos mediodías y en tardes gigantescas. Se hizo poniendo en ello el alma, el corazón y todos, absolutamente todos los sentimientos. El objetivo era no cagarla, ese era el verdadero objetivo, el gran objetivo aunque no el único.

Se amasaron millones de toneladas de fe. Se salpimentaron a granel con las más selectas esencias de escogidos cariños. Se envolvieron con la creencia más exquisita. Y se pusieron al fuego lento y eterno que se extrae del magma de la pasión.

No podía fallar, nada podía fallar. Fue tanto el fervor y tantísima la entrega, tan poderoso y tan arrebatadora, que nadie vio porque no importaba que despuntaba un eclipse y que amenazaba con oscurecer aquellas miradas de fuego, aquellas miradas cautivas de sí mismas.

No cagarla era el objetivo, el gran objetivo. Aún se busca afanosamente el balsámico “misión cumplida”. No hay previsiones de cuándo se podrá encontrar para ser gritado a revienta pulmones porque los preparativos son tan extraordinaria y poderosamente absorbentes y seductores que en ellos se han anclado burlando entre sonrisas de desbordante e inagotable ilusión el acuciante “todo esto para qué”.

Y entonces fue cuando se fue.

Allí al fondo, allí a lo lejos, allí donde se pierde la vista, la mirada y el sentido quiso llevar a su alma, guarecerla, exiliarla quizás. No pudo. Ni supo. Ni quiso saber ni poder.

De una zancada la llevó del vergel al secarral. Y se le rebeló. No sólo por el tránsito, que fue la gota que colmó el vaso, sino por lo que vivió en un sitio y otro: en uno se vio a sí misma de vieja, en el otro sufrió un golpe de involución.

Allá donde el frescor es el río de la vida y la gente está hecha de agua viajó al futuro, a su futuro. No le gustó. Y tampoco lo que vio. Problemas respiratorios, problemas cardiacos, un insolente e impertinente Parkinson, y una constante mueca de resignación con la que perpetraba bromas para intentar camuflar el calvario que en realidad era su día a día.

Acá, donde el amarillo no es un color sino el resultado de la diaria devastación del inclemente dios sol y su hijo el fuego, fue flagelado de manera inmisericorde con trasnochados golpes de involución que le condujeron sin piedad alguna al mismo epicentro de la edad media. Aquel lugar fue convertido en una ciudad medieval a base de capirotes, peinetas, hábitos, mantillas, túnicas, escapularios, sotanas, rosarios, sayos, cofradías, casullas, estolas, estampas, mitras, tricornios, y hasta novios de la muerte ataviados de legías. Un verdadero akelarre colectivo jaleado sin descanso por cientos de miles de jóvenes ungidos por la fe que de esa forma y en ese lugar remataban dos semanas de espirituales y fervorosas vacaciones “todo incluido”.

Allá el futuro. Acá el pasado. Allá, en verde y azul, un futuro. Acá, en todo su esplendor y colorido, un pasado del que no existían, hasta ahora, fotografías. Y entre lo uno y lo otro un tránsito que pareció, vaya paradoja, un doloroso vía crucis. El resultado, la mezcla, no podía ser otra cosa que la rebelión, la revuelta, el levantamiento…, la insurrección.

Y allí al fondo, allí a lo lejos, allí donde se pierde la vista, la mirada y el sentido quiso llevar a su alma, guarecerla, exiliarla. No pudo. Ni supo. Y ni siquiera sabe ya si quiso saber y poder.

Se sirvió una copa y puso música.

Hace hoy tres años el Mirage Express no atravesó como un rayo la población de Benediction. Un día como hoy hace tres años el Mirage Express se detuvo en el humilde apeadero de Benediction para recoger a un pasajero.

Gloss era su nombre y hasta ese mismo día, y durante muchos años, había sido el jefe de estación… Bueno, el jefe de estación y el factor y el taquillero y el que atendía a los clientes y el responsable de mantenimiento y, llegado el caso, hasta el mecánico. Ya no. Hoy había decidido subirse a aquel tren que tantas veces vio atravesar como un rayo aquel bello paraje de frondosos bosques y fértiles campiñas donde Gloss era una de las personas más conocidas y queridas a quien todos escuchaban siempre con gusto y atención. Pero hasta ese momento porque Gloss, en un rapto absoluto de irreflexión, decidió días atrás llevar a la práctica aquello que tantas veces escuchó de sus mayores: “hay trenes que sólo pasan una vez en la vida, cuando creas que ha llegado el tuyo no le dejes marchar”.

Y a él se subió, al Mirage Express. El mismo que había visto miles de veces centelleando sus vías (las suyas), aunque sólo aquel día, hace hoy tres años, supo (o creyó) que era el suyo (su tren) y su día (el suyo).

Atrás dejaba vida, mucha vida. Atrás dejaba amigos, enemigos, odios, amores, vivencias, ilusiones, disgustos, alegrías… Atrás dejaba pasión…, gigantesca pasión.

Por delante…: ¡sueños! Y nuevos caminos. Y aventura. Y también, eso creía entonces, ventura. Múltiples bocetos de planes y proyectos, de experiencias y vanidades, de nuevas amistades y nuevos compañeros, de escenarios desconocidos y muy posiblemente muy atractivos. Un sinfín de borradores de ilusiones y pasiones sobrevenidas que hacía días le tenían tan cegado y obcecado que se negó a oír siquiera a la prudencia, y a punto estuvo de fusilar a la templanza y estrangular a la sensatez.

Fue un día como hoy hace tres años. Y hoy, tres años después, la realidad ha terminado metiendo en el desván de los olvidos y en el chiscón de las decepciones todos aquellos bellos sueños y todas aquellas ilusiones tan efervescentes. Hoy Gloss amontona tres años de hondos jirones en su alma y tres años de profundas cicatrices en su corazón. Hoy Gloss sufre sabiendo sin ninguna duda que lleva 3 años perdido…, perdido y perdiéndose. Tres años, muchos meses, muchísimos días, una enormidad insoportable de minutos que duran siglos…, tres años perdido y perdiéndose y casi otros tantos buscándose, tratando de reencontrarse.

Han pasado tres años… y… muchas cosas: alegrías, tristezas, decepciones, sorpresas, ilusiones, planes, proyectos, trampas, engaños, olvidos, desprecios, evidencias, descubrimientos, reencuentros, ¡¡pasión!!… Han pasado tres años y han ocurrido muchas cosas… Han pasado tres años y muchas cosas…… han pasado.

Hace hoy tres años…, y él sigue, no sabe si atrincherado o preso, a bordo del Mirage Express…, camino de ninguna parte.

A cuidarse!!

Válganme los dioses benditos y líbrenme y excúlpenme todos y cada uno de ellos sin exclusión por la osadía de siquiera perpetrar esta epístola, breve pero densa epístola, dirigida a quien corrió como centella, tragó como pozo sin fondo, orquestó con mano izquierda, gestionó con prestancia del norte al sur y del este al oeste en lo público, bregó y batalló en los valles hediondos de la crítica insidiosa, manoteó elegante pero implacable en las ciénagas del insulto, y se gustó y gusta más que nadie en el arte del mostrar y demostrar qué es comunicar (“comunicación eres tú” le han piropeado con acertada objetividad en más de una ocasión). Ahora está embarcado (o ha sido embarcado) en un puntiagudo, puntilloso y pulverizador reto con todas las trazas de osadía envenenada: ser el más preferido entre los preferidos en el pedregoso barbecho en que unos y otros y lo uno y lo otro han convertido la política. No es un toro lo que lidia y debe lidiar, es una manada de toros resabiados, peligrosos, mansos y aquerenciados en el desprestigio y la incredulidad.

Tremebundo panorama y aterradoras circunstancias, pero como decía mi agüela “lo que no te mata te hace más fuerte”. En ello está y a ello se pone en cuerpo, alma, cabeza y corazón este alquimista de la química política (y de la otra) al que, válganme los dioses benditos, oso empaquetarle un manojillo no de consejos (válganme los dioses benditos) sino de simples reflexiones fraguadas a pie de calle y a codo de barra de taberna o bodega.

El primero de todos, o la primera, puede resultar un tanto contradictoria para un madridista por el estado actual del madridismo oficial e imperante y por tanto madridismo entre mucha comilla. No hay que salir a jugar el partido con la obsesión de no perderlo por goleada, hay que salir a jugar y no a no perder con el absoluta y poderoso convencimiento de que si la cosa está de perder da lo mismo perder por uno que por cien. Hay que salir a jugar y a ganar, no a pergeñar no sé qué cosa para no perder.

Lo segundo que le diría es que sabiendo como sabe que en los últimos años ha invitado desmedidamente a auténticas borracheras masivas de disgustos encadenados, se ha llegado a un estado tal en el que ya no son imprescindibles, pero sí necesarios, los alivios, que también lo ha habido a espuertas, que lo imprescindible tras este cruel peregrinaje por el páramo de la crisis son las ilusiones. Dicho más llano: no me des alivio, dame ilusión; sé que el alivio lo tengo y que no me faltará (aunque con otros quien lo sabe), lo que no tengo y necesito casi más que el respirar es la ilusión. Ojo, la ilusión, NO el ilusionismo.

Y lo tercero y último que entiendo debería hacerse y repetirse hasta la extenuación es que efectivamente hay otra manera de hacer las cosas. Dímelo pero sobre todo demuéstramelo, siempre desde la base de lo hecho. Es decir, que debe mostrarse y demostrarse, cantar y convencer, que se reformó el sistema o mejor que se recimentaron los cimientos y que ahora se trata de levantar el edificio, y que a partir de ahí es el personal y sólo el personal el que debe elegir entre dos proyectos y dos arquitectos.

Y ya no digo más. Únicamente que suerte, porque su suerte será la de muchos, y que a cuidarse… todos!!!

Interceptada una niña bomba en Pakistán. Sohana, 8 años. Dice que fue secuestrada por unos islamistas y que le forzaron a calzarse un chaleco con explosivos. «Su relato no pudo ser verificado de forma independiente».

Asesinada a golpes una niña de 8 años. Ainhoa. Palma de Mallorca. Su madre y el novio la molieron a palos y no contentos con ello le reventaron la cabeza. En el hospital dijeron, dijo la madre que aún es más terrible, que la niña se había caído de un sofá. Le faltaban tres días de cole y vacaciones. La madre asesina y el novio criminal están presos. Pero vivos.

En Libia un ataque de la OTAN mata a 15 civiles. Dice, sin decirlo, que fueron daños colaterales, porque lo que dice, y sí lo dice, es que había atacado un importante centro de mando y control. No hay noticias de que se hayan producido protestas o manifestaciones de protesta. Parece importar una mierda que hace casi 4 meses (desde primeros de marzo) que se activó esa guerra diciéndose entonces que iba a ser cuestión de un ratito. ¡Van más de 100 días y todo sigue igual o peor!

Cospedal mete pico en su faena en las cortes de Castilla La Mancha durante su discurso de investidura y entretiene dando pases mirando al tendido con el objetivo de distraer al personal y despistar sus intenciones. Anuncia que reduce un 60 por ciento el número de altos cargos de lo que cabe deducir, ¡viva el trilerismo!, que ella y los que se queden van a inflarse a trabajar sin nuevos asesores ni nuevos ayudantes porque son muy apañados y se afanan mucho y no necesitan ayuda. Además, y curiosamente, ¡viva el trilerismo!, se cepilla varios organismos que son, ¡viva el trilerismo!, los que se encargan del control al gobierno. Ojos que no ven, mejor me lo compongo. Si por ella, entre otros, se montó aquello del «sin preguntas no hay cobertura», ahora habría que acuñar «sin control, no hay democracia de verdad».

En Extremadura Izquierda Unida se hace del PP. ¡Inaudito, inconcebible, impresentable! Hasta irracional vamos. Ellos se afanan y esfuerzan en explicar motivos y argumentos con tantísima credibilidad que ni ellos se lo creen. «El más tonto hace relojes» dicen en mi pueblo donde nadie tiene la menor duda que han decidido acostarse con su enemigo para pillar. Habría otra lectura, aún más endiablada: el pasado domingo, otro de los días de la indignación, más de un manifestante respondía al ser preguntado si preferirían un gobierno de derechas que lo que hay ya es derecha pero en malo o en mala. ¿IU en Extremadura habrá pactado con el PP, perdón con el gurPPel, para comprobarlo en un mero ejercicio de verificación?

En el foro, el holandés errante vuelve a sorprender con una triple pirueta trenzada de volantines: cuando se hizo con las llaves del PiSo(M) su primera añagaza fue proponer la supresión del impuesto de patrimonio, que como sabe todo el mundo es algo que beneficia mucho muchísimo a los trabajadores y jode mucho muchísimo a los PPotentados; ahora que se ha hecho con su escaño (¿o poltrona?) su primera medida es proponer una comisión parlamentaria sobre el movimiento del 15-M, movimiento donde como todo el mundo sabe se aboga a su vez por la supresión del impuesto de patrimonio. Calificar estas peripecias de surrealismo es un insulto a ese término, alguien debería recordar a este señor que no se puede sorber y soplar al mismo tiempo.

Y no contentos con todo lo dicho, y lo que quedó intencionadamente en la despensa, resulta que en Madrid con motivo de las fiestas del orgullo va a haber conciertos silenciosos. Mi abuela diría que es pa mear y no echar gota, pero claro es que mi abuela no conocía a esa gran ideóloga de las libertades llamada Ana Botella que como buena ideóloga está detrás de tan sabia decisión que dice tomarse para que los vecinos de los barrios de la fiesta puedan dormir sin ruido. Lo que no se dice es que a muchos de esos vecinos, capitaneados por la señora, lo que les molesta no es la música sino las personas que van a sus barrios a celebrar el orgullo. Hay quien ya anuncia que la siguiente medida, tras el concierto silencioso, será la presencia invisible (palabra por cierto a la que es adicta la señora en este asunto).

En fin…………., que…: ¡¡a cuidarse!!…¡¡mucho!!…

Fue bonito que pasara y fue bonito mientras duró. Me indigna poder sospechar, tan sólo el hecho de poder sospechar, que en no mucho tiempo se recuerde, si se recuerda, como un efímero pasaje reivindicativo brotado al calor un mayo (otro mayo). O lo que es peor, que se recuerde como una mezcla de elemento urbano, atracción turística y escaparate de vanidades antiglobalizadoras y frikis de múltiples pelajes necesitados mediáticamente de un minutillo de gloria. Me indigna también, muchísimo, que gerifaltes de todo tipo y condición saquen pecho tarareando «ya lo dije yo, que mejor dejarles hasta que se cansaran»…; gerifaltes y corifeos que también en mayo, en una noche de mayo, se desgañitaran cantando «esto es democracia y no la de sol» mostrando así abiertamente, ebrios de triunfalismo, que para ellos lo mejor es la democracia pero siempre y cuando se haga lo que él o ellos digan.

Me indigna que la indignación se diluya por haberse anclado en un contexto y haberse atrincherado en asambleas y debates sin fin mientras no han cesado ni cesar de suceder cosas indignantes que ni se debaten ni se asamblean ni alimenten rebeliones aunque fueran de mera indignación.

Me indigna, por ejemplo, que madrastra europa nos exija que subamos el IVA o el precio de la gasolina cuando paralelamente nos quiere encasquetar una limosna de 150 M en total por habernos destrozado medio sector agrario a razón de 200 M a la semana. Me indigna, por seguir entre pepinos y pepinillos, que esa misma madrastra no se haya planteado siquiera la neutralización absoluta de la tipa que montó el pepinazo. Y, aún de lo mismo, me indigna enormemente que esa misma mala madre venere y nos haga venerar como quintaesencia de lo mejor a un país incapaz de descubrir, y presume de primerísima potencia, qué cojones es lo que está matando e infectando a decenas, cientos, miles de personas.

Me indigna, volviendo a las reclamaciones impositivas de la vieja madrastra, que por mucho que ahora se diga que no a lo del IVA o los carburantes pues termine siendo que sí. Me indigna que no haya nadie que de una puta vez diga que efectivamente hay que subir impuestos pero a los que más tienen (y retienen y se llevan), que ellos estén menos jodidos que la mayoría y que encima se quejen de no haber ganado 10 sino 9,5 que como todo el mundo sabe es ganar y no perder.

Me indigna hasta el paroxismo que vengan unos y digan sin pruebas que los otros han dejado las arcas vacías cuando ellos son expertos en vaciar arcas, tanto para su beneficio como el de sus amigos. Me indigna que la justicia no actúe a degüello contra quienes hacen tan graves acusaciones sin una puta prueba y con toda la intención primero de dañar y encabritar al personal para después meter sus cosechadoras en lo público hasta convertirlo en barbecho.

Me indigna hasta casi el vómito este gigantesco rastro que se ha montado al rebufo de las urnas donde el rey es el cambalache, el príncipe es el trapicheo, y la reina es la componenda.

Me indigna indignarme porque luego me tengo que desindignar para al ratito volver a indignarme por haber sucumbido a la desindignación. Y ni siquiera me alivia ver que todo ese movimiento nacido al calor de un mayo no se haya convertido, o no lo hayan convertido, al menos de momento, en una tirita del celofán que envuelve las cajetillas de cigarrillos como pasó, ¡te acuerdas!, cuando el 0,7%.

Y ya no sigo. Me he indignado conmigo mismo y miedo me doy. Ahora tendré que desinsignarme y eso me convierte en peligroso.

A cuidarse!!

Cuándo empezó todo no es cuestión intuible sino deducible y por tanto ciertamente obvia. Ahí están las hemerotecas, y el fascinante ejercicio de revisarlas con perspectiva para ahora poder encajar las piezas en sus moldes y éstos en el troquel. Nació tras las elecciones autonómicas vascas, se hizo mayor cuando aquel 12 de mayo, y dejó la casa del padre en el tórrido verano del primario no al padre.

Las autonómicas de un primero de marzo se saldaron para los socialistas con una dolorosísima derrota en Galicia pero a la vez con un histórico triunfo en Euskadi. Quizás lo lógico hubiera sido festejar casi sin fin lo vasco pero sin embargo, y con muchos porqués, lo que primó fue el dolor de la estocada gallega que fue el primer espadazo de Rajoy. Tan así fue que casi no se acentuó que se perdió el gobierno por la caída nacionalista ya que el PsdeG mantuvo prácticamente sus votos, en la teoría de que se necesitaría al bloque en otras cuitas. Entre tanto, en el otro escenario, con más alegría que euforia, se planteó, paradójicamente, el abrazo popular antes que el bastón peneuvista. Se planteó y fue lo que se impuso entre ostensibles muecas de contrariedad de quienes, embriagados aún por el aroma del éxito histórico, tomaron nota pero a lápiz. Una anotación en la página “no olvido” que tiempo después fue reescrita con tinta y subrayada y recuadrada en “esto sí que no” cuando por cuestiones de geometría parlamentaria se llegó al entendimiento y el acuerdo con los mismos peneuvistas no hace tanto rechazados. Un entendimiento y un acuerdo que implicaba, además del desaire, un adelgazamiento del ámbito de actuación. Se tradujo de inmediato como desconsideración y hasta casi menosprecio, y rumiándose eso un rato y otro rato y otro más se actualizó y amplío la anotación, ahora con tinta indeleble, con el “ni perdono”.

Por medio tuvieron lugar otros dos acontecimientos que fueron consolidando una operación que detonó por completo cuando el mencionado acuerdo llamado “de la salvación presupuestaria”. Uno de esos episodios tuvo lugar (¿o pongo acaeció que parece más solemne?) un día de mayo históricamente dolorosísimo para la mayoría, o la práctica totalidad, de quienes les votaron: la mano que mecía, meció, mece, ¿y mecerá?… la cuna tiró de cuchillo y clavándolo hasta la empuñadura del costado social lo rebanó a continuación para con los jirones componer la palabra “súper-ajuste”. Desangrándose y retorciéndose de dolores las preguntas que se amontaban al instante se convertían en afirmación: se pudo haber hecho de otra forma, se pudo haber hecho antes, se castiga menos a los que merecen mayor castigo, se hace lo que hubieran hecho los otros con lo que se les hace el trabajo sucio……….. Y así un largo etcétera que crecía y crecía, por dentro y por fuera-hacia adentro y hacia afuera, espoleando (o a la par que) la operación que así acababa de hacerse mayor.

Conviene reseñar y resaltar en este punto que la tal operación tiene un protagonista principal pero también unos cuantos y relevantes protagonistas estelares y actores no de reparto sino destacados. Intérpretes destacados todos ellos que entre bambalinas pergeñaron con denuedo con el ánimo inequívoco de terminar perpetrando.

Subrayada la acotación, consignemos el otro episodio apuntado que aún no protagonizado por el protagonista principal sí que supuso que la operación dejaba la casa del padre. Ocurrió con agostidad sobre la lava asfáltica madrileña y tuvo como ariete y peón de confianza a quien ejerció de avanzadilla para el primario no al padre. Ejerció de portavoz y su voz entonando el inesperado, osado y retador no desencajó los pernios de puertas y ventanas con tal virulencia que en el mismo instante de producirse las luces rojas de alarma que hacía parpadeaban se quedaron encendidas ya permanentemente. Llegó además en ese avatar el momento de reagrupar apoyos y articular unas infanterías que se lanzaron a expandir y sustentar la operación invocando los conceptos gente, pueblo, sin padrinos…, y llegando incluso, otra vez con el mismo ariete, a intentar descabezar o desdibujar símbolos e iconos de por ejemplo el municipalismo. Un ataque este por cierto que derivó en una contraofensiva finalmente frustrada en tanto que se fijó con todos los beneplácitos un objetivo para enseguida darse cuenta que ese objetivo no era más que el señuelo. Fue justo ahí cuando se hizo la luz y se vieron ya a las claras todos los cimientos de la operación. Unos apoyos vitales que fueron consignados y ratificados a modo de recuento de efectivos sin parte de bajas concluyéndose desde fuera y al tiempo desde dentro que el protagonista principal los tenía en el centro, en el norte, al este, al oeste, en el norte nuevamente, en el centro de nuevo…

Así se gestó, nació, creció y se independizó (porque decir autonomizó suena mal) esta operación cuyo último capítulo, “me postulo”, está viéndose justo en estos momentos. Momentos tan sumamente confusos y de consecuencias tan imprevisibles como que las ganas ganísimas de ajustar cuentas, por necesidad o hartazgo o desencanto u obsesión, han llevado a muchos a hipotecar por completo sus próximos cuatro años poniéndolos en manos del más antagónico de sus adversarios.

A cuidarse!!

NOTA: podría ser un relato de política-ficción… O no.

Alfredo y Carmen, que ya estaban, y, ahora, Patxi que ayer emergió cual inquieto periscopio para colocarse justo justo en los medios. Tres nombres pues pero no tiene pinta que agrupados bajo el capote “primarias” porque el de Coscojales no se ha postulado para eso sino para tomar los mandos de la nave, todos los mandos de la nave.

Interesante jugada, ya se verá si precipitada o inoportuna, y se sobreentiende que estratégica jugada porque Patxi es el que menos afónico está y porque detrás de su voz hay todo un coro de barítonos, tenores, sopranos o mezzosopranos (entre otros y de pelaje diverso). ¿Es la solución o podría ser la solución? Sólo el tiempo (y la cicatrización) lo dirá. Sí que tiene el envite una (u otra más) lectura interesante: el efecto animador y agitador que implica y que pudiera traducirse, por qué no, en un movimiento en cadena que implicase la visibilidad de unos cuantos invisibles a los que nunca se convocó ni para estar en los banquillos. De ese hipotético (o hasta utópico) totum revolotum saldría no sólo una o varias alineaciones sino un caudaloso caudal de ideas (nuevas o rescatadas y por ello re-nuevas) limpias y desencorsetadas que inteligentemente alquimizadas concluyan en una propuesta de propuestas de amplio espectro que satisfagan e ilusionen a cansados, aburridos, desconsolados, desnortados e indignados.

Y mientras todo eso se confirme o se desmienta, entre tanto toca reparto de papeles y de tareas a lomos de aquella frase de Felipe, “se gobierna desde Moncloa, no desde Ferraz”. Es por ello que desde palacio tocaría intentar salvar por la izquierda el mayor número de muebles electorales tejiendo con esas acciones y actuaciones una alfombra lo más mullida posible para la futura, nueva e incierta andadura.

Con todo…, todo son suponeres en este mismo minuto y resultado que se visualiza perfectamente en un viejo poema de Manuel Benítez Carrasco que interpretó como nadie la sobrina de los gallos Gabriela Ortega. Tres banderilleros en el redondel pero uno diciendo alto y abiertamente que quiere ser cabeza de cartel. Otra cosa es que lo consiga.

En todo caso, se ha postulado para ponerle el cascabel al gato y se ha metido de lleno en la pomada con lo que bueno será tender algunos apuntes muy poco conocidos de él:

De Coscojales a Ajuria Enea

Suena de fondo Vetusta Morla y en concreto la canción “Copenhague”. Francisco Javier López Álvarez (de pequeño Patxo y después Patxi) anda jugueteando con un saxo al que venera como al resto de sus instrumentos aunque no sepa tocar ninguno de ellos.

Es adicto a la música y lo demuestra cada poco en su blog (www.patxilopez.com) que en 2008 fue premiado como el mejor “blog político”. Sus otras pasiones son la fotografía, los amigos (“la cuadrilla”), el Athletic (“y el Portugalete”) y el Bilbao Basket, la porrusalda y el arroz con pollo y la tortilla de patata, el mar (la mar), Euskadi (“por supuesto”), y, sobre todo “y especialísimamente” su chica: Begoña.

Tímido hasta decir basta, aunque al conocerle no lo parezca en absoluto, esta faceta de su carácter tuvo que archivarla “sí o sí” cuando hace dos años se hizo historia al ser elegido Lehendakari.

A partir de ahí, casi todo por escribirse, y hasta ahí una trayectoria tan intensa como apasionada marcada por muchos momentos y circunstancias entre los que cabe destacar cuanto menos cuatro: el tesón heredado de unos padres a los que la dictadura desterró: a Las Hurdes la madre, a Almería el padre; el inquebrantable compromiso político por la libertad y el socialismo del padre “Lalo” López Albizu quien, con su hijo al lado, insufló toda su manera de entender la política a personalidades como Felipe González, Manuel Chaves, Joaquín Almunia, Txiqui Benegas o el mismísimo Ramón Rubial; su bautismo político de verdad verdad con 27 años cuando llegó al Congreso como Diputado por Vizcaya; y la llegada a la secretaría general del PSE-EE en diciembre de 2001.

Momentos y circunstancias “inolvidables” para quien fue dantzari, quiso ser ingeniero, es lehendakari “de todos los vascos”, y será… quién sabe qué será. 

A cuidarse!!