Javier Manzano

La familia de Miguelín tenía fama de ser una familia democráticamente ejemplar. Cualquier asunto, a veces incluso aquellos sobre los que había unanimidad, era sometido a debate y votación. Tal era su talante, y puedo dar fe porque he sido hasta hoy vecino casi pared con pared, que no se privaban de gastar horas de conversación a fin de llegar a espacios de intersección en los que convivieran armónicamente las sensibilidades de cada cual; ¡y eso que eran siete en casa! Costase más o costase menos, siempre llegaban a un acuerdo, y aquella norma, tan elemental pero a la vez, y por desgracia, tan excepcional, se llevaba a extremos tales que en caso de fuera un sólo voto el que tuviera que deshacer un empate se echaba a cara o cruz. Así había venido siendo desde donde me alcanzan mis recuerdos, pero sin embargo hacía unos meses que aquello empezó a cambiar con la misma fuerza que de un día para otro la calma chica se convierte en galerna. Y el motivo de tan brusca transición entre aquella casa ejemplar y la actual casa de los líos fue, ¡¡fíjate tú que gilipollez!!,… televisivo.

Desde hacía bastantes años, muchos años ya, eran todos sin excepción entusiastas seguidores de una serie, tan ácida como ágil y tan sarcástica como perfectamente documentada, titulada “On The Road”. No sólo no se perdían ni un capítulo sino que además lo retroalimentaban, ¡cada capítulo!, con ingentes cantidades de información complementaria que recopilaban, contrastaban, resumían y editaban, generando un caudal de datos y opiniones que para sí quisieran documentalistas, ensayistas y hasta coleccionistas. No era fervor, aunque se parecía mucho, pero sí era la quintaesencia de ese espíritu familiar suyo cuyos cimientos nítidamente democráticos los afianzaban a diario en base a la excelsa teoría de que para tener una opinión bien robusta es imprescindible tener previamente una más que sólida información.

Así era y así había venido siendo, pero no me atrevo a asegurar que así vaya a seguir siendo. Resulta que hace relativamente poco se pre-estrenó una serie que podría calificarse como nueva aunque ya se emitió algún capítulo piloto hacía tiempo. Esta serie, titulada “New Flamingo”, no tenía la consistencia de la otra, ni mucho menos su solvencia, y aún siendo más previsible que lo pueda ser lo que pasó hace apenas unos segundos, lo cierto es que tenía el chisporroteo de lo nuevo y la efervescencia de lo distinto. Los directivos de la cadena, que seguro que pensaron en el dicho “renovarse o morir”, decidieron re-estrenarla y tal cual lo anunciaron con todo el bombo y platillo que la promoción de diseño requiere, y con toda la futilidad y vacuidad de los siempre efímeros fuegos de artificio. ¡Y acertaron!…; curiosa y extrañamente acertaron como aciertan esos publicistas que ni ellos mismos saben lo que venden pero venden.

Así germinó la semilla de la discordia en el seno de la familia de Miguelín, que tenía fama de ser una familia democráticamente ejemplar. Por supuesto se abrieron enconados debates y acaloradas discusiones (muy acaloradas que yo las oí), y poco a poco aquel envidiado talante familiar empezó a agriarse, y aquel modelo de relación familiar comenzó a avinagrarse, y aquel ejemplo que siempre habían sido inició un resquebrajamiento de muy muy muy difícil soldadura.

Ignoro por completo en este mismo momento en qué quedó la cosa y no me atrevo a pronosticar en qué quedará finalmente. Sí que creo, con apenas alguna duda chiquitita, y visto lo visto y escuchado lo escuchado, que al final ganará “New Flamingo” por el simple y megabasiquísimo mérito de ser nueva, o casi nueva…; un elemento por cierto manoseado hasta el infinito por los publicistas con el único objetivo de embaucar. Además, y también a su favor, tengo entendido que los Fernández, archienemigos de la familia de Miguelín, beben los vientos desde hace bien poco por «On The Roud», y aún desconociendo si eso es bueno o es malo sí que resulta sospechoso, y por todo ello, y lo anterior, gana enteros «New Flamingo» por la simplísima razón de tener que ser diferentes a los Fernández. 

Lo que finalmente pase ya se verá, pero en todo caso en lo que sí apuesto una buena parte de lo apostable es que la casa de la familia de Miguelín, con fama de ser una familia democráticamente ejemplar, ya ha dejado de ser la casa de la concordia y la armonía para convertirse en la casa de los líos y los gatuperios.

A cuidarse!!

Música de Radio Tarifa (“Temporal”), Supertramp (“Casual Conversations”), Gabriel Ríos (“Las Calaveras”) y Leonard Cohen (“Amen”).

Al llegar a aquella ciudad lo primero que vio fue a una mujer vestida de negro de los pies a la cabeza: desde las alpargatas al pañuelo en la cabeza pasando por el mandil y el bajo de las enaguas que se descolgaba entre el dobladillo de la larga falda (negra) y la recia calceta (por supuesto negra). Era como un retrato que se hubiese escapado de un antiquísimo nodo o de una de aquellas cajas metálicas de carne de membrillo que usaban las abuelas para guardar como tesoros viejas fotos de viejísimos tiempos.

Con la sorpresa escalándole marcial y entusiasta por las pantorrillas, se acercó a la paisana para que le indicase dónde estaba el colegio. Entonces se resorprendió porque la mujer, en contra de la imagen que ofrecía, se expresaba en un lenguaje actual y no añejo denotando además una preparación del todo incompatible con su aspecto. Le facilitó la información y camino del colegio se detuvo en un bar donde su ya rebosante capacidad de sorpresa volvió a desbordarse.

De entrada en el cartel no se leía “bar” sino “Cantina-Teleclub”. Ya en el interior, entre una espesa nube de humo de tabaco (¿pero no estaba prohibido?) se atisbaba a unos parroquianos trasegando chatos de vino y tapas de tocino veteado. En la radio sonaba Antonio Machín con sus “Dos Gardenias” mientras la voz engolada de un locutor repiqueteaba el título del programa: “Peticiones del Oyente”. Todo era en blanco y negro salvo un poster a todo color de la selección de fútbol “Campeona del Mundo 2010” que compartía protagonista con el Telefunken: el verdadero rey de aquel…sitio. Estupefacto por completo se acodó en la barra y pidió una Coca Cola Light. El dependiente puso cara de asombro máximo y, tras el “¿eso qué es?” y la consiguiente explicación, sentenció: “de refrescos tengo pesi cola o mirinda”. Con un indisimulado tembleque resolvió que “un chato vino” y aquellas tres palabras rompieron el sepulcral silencio que había provocado su petición. Volvieron las conversaciones y pegó hebra para volver a la estupefacción que le tenía secuestrado por completo: los parroquianos comentaban el resultado del Mirandés-Athletic en un corrillo mientras que en otro se discutía sobre la subida de impuestos del gobierno y sobre el repago en la justicia que recientemente había anunciado el ministro del ramo.

Temiéndose la llegada en cualquier momento de un punzante delirium tremens se encaminó, ahora ya sí que del todo, al colegio. Le llamó la atención que no circulasen coches y sí unos cuantos perros sin collar ni amos, pero decidió no pensar, dejar de pensar. No pudo, le fue completamente imposible porque al llegar a la puerta del colegio leyó “escuela” en el cartel, y porque al asomarse a los ventanales vio un aula de sólo niñas y otra de sólo niños presididas ambas por enormes crucifijos sobre vetustas pizarras. Quiso cerciorarse de que realmente estaba viendo lo que estaba viendo y afinó el oído. Fue la puntilla: en el aula de las niñas una monja con hábito casi castrense impartía religión recitando a voz en grito “artículos” del catecismo; en la clase de los niños un joven engominadísimo y con finísimo bigote disfrazado de profesor “años 40” explicaba con una impostura más falsa que judas la revolucionaria asignatura de Educación Cívica.

………….

Y entonces despertó… Y cuando despertó, los periódicos seguían ahí: “1 de febrero de 2012: Las mujeres deberán justificar de nuevo por qué abortan.- Educación desvirtúa Ciudadanía tras alinearse con sus detractores.- El juicio a Garzón por los crímenes del franquismo fractura el Supremo.- España se reforma.- …”.

A cuidarse!!

Música: Ry Cooder, Chavela Vargas, Elena Andujar y Pata Negra.

¿Qué fue de aquellos anhelos, aquella impronta, aquella pujanza, aquel potencial, aquella capacidad de ser al mismo tiempo amparo, cobijo, apoyo, referente? ¿Dónde está aquel magnetismo, aquel espíritu que protegía y a la vez activaba? ¿Qué fue de aquella forma de ser y de estar que destilaba y contagiaba orgullo, importancia y seguridad?

¿Por qué se diluyó la pegada, la energía, la respuesta, la autoestima? ¿Por qué han perdido, o por qué han tirado, o por qué han desertado de aquel imprescindible papel de cruz de guía, de aquella actitud natural tan envidiable y tan pegadiza de ser brújula y sendero, norte y hoja de ruta, ejemplo a seguir siempre dando ejemplo?

¿Dónde están cuando tanto se les necesita? ¿Por qué no están cuando hace tanta falta que estén? ¿Qué les ha pasado? ¿Por qué han claudicado, por qué se han difuminado, por qué se han perdido…? ¿Por qué parece que se han extraviado intencionadamente? ¿Por qué se han rendido? ¿Por qué han podido con ellos?

¿Por qué nos han abandonado?

¿Por qué se han quedado sin ideas?

¿Dónde están sus ideales? ¿Dónde están sus principios? ¿Dónde están sus valores?

¿Dónde se han ido? ¿Dónde se han escondido? ¿Dónde serán mandados cuando sean encontrados o cuando decidan volver?

¿Dónde están?

¿Dónde?

A cuidarse!!

De tanto callar lo que pensaba, el alma se le tiñó de odio, el corazón se le anegó de rencor y los cojones se le atestaron de ansía de venganza en estado puro.

“Nunca digas en voz alta lo que estés pensando”… ¡Puta frase!… Una y otra vez trataba de evitarla y una vez y otra el cielo del paladar se la bombeaba sin piedad hasta el mismo epicentro de su central de comunicaciones, hasta cada uno de sus más recónditos emisores, hasta absolutamente todas y cada de sus terminales creativas.

De tanto retener lo que pensaba, de tanto contenerlo, de secuestrarlo literalmente (¡literalmente, menuda paradoja!)… De tanto callar lo que pensaba, los sesos, sajados de silencio, se le iban disolviendo primero y enseguida desmoronando. Poco a poco, como de uno en uno, cruelmente despacito para que doliera más.

De tanto estrujarse las cuerdas vocales para no decir, de tanto encadenarse los dedos para no escribir, de tanto enterrar la mirada para que también ella callase, de tanto saber y tanto que decir para dar tanto que pensar… De tanto callar lo que pensaba iba poco a poco sintiendo que en realidad ya no pensaba y que en realidad ya no callaba sino que se había castrado el habla.

De tanto callar lo que pensaba y a punto de callar para siempre y de pensar ya nunca jamás, y después de haber probado el vademécum completo de narcóticos, estupefacientes, venenos, alcoholes, pócimas, brebajes, y mejunjes, y a la par que procedía a martirizarse con las más atroces y perversas torturas y a atormentarse con el arma más sanguinaria que era él mismo… De tanto callar lo que pensaba llegó a creer más que en sí mismo que realmente nunca estuvo ni fue, y que todo, y sobre todo que él, no fue más que una siniestra invención y un patético y delirante sueño.

A cuidarse!!

Música de A Jigsaw, Baxter Dury, The Divine Comedy y Camille.

Muerto estás cabrón y ahora púdrete en tus infiernos, en tu puto vómito de mierda y cieno, al pil pil de tus vísceras de cicuta y arsénico. Sufre en el averno de la tortura, la indiferencia y el olvido. Consúmete en el dolor más extremo y ojalá lo hagas muy muy despacito para que te dé tiempo a saborear cada molécula de la hijoputez de que estuviste hecho y para que nos dé tiempo a disfrutarlo segundo a segundo con absoluta delectación. Púdrete cabrón, púdrete hijo de puta, púdrete hijo de Satanás…

Viniste tocando los güevos y enseguida te convertiste en lo que has sido, un hijo de puta, trayéndonos a don cé. No pudo con nosotros sino nosotros con él pero nos hizo daño, mucho daño y mucho dolor. Nos tuvo combatiéndole demasiado tiempo, excesivo tiempo, y tuvimos que emplearnos tan a fondo que casi perdimos hasta las reservas de energía. Ahora te vas tocándonos también mucho los güevos, pero te vas, te mueres ya y ya empezarás a pudrirte. Y lo celebraremos como si fuese la fiesta más grande que jamás hubo porque si te hemos vencido cabrón sabemos que venceremos las semillas de incertidumbre y desasosiego que sabemos has dejado plantadas. Acabaremos con ellas, no lo dudes, porque de hijo de puta que has sido nos has hecho fuertes, y porque por muy dañinas que fabricases esas putas semillas nosotros hemos labrado y cincelado balas, proyectiles y munición llenas de inmenso poderío, construidas desde las mismas entrañas del alma y fabricadas con un tesón ya inquebrantable por siempre jamás.

Que te den, puto 11!!!! Y que llegue ¡ya! el 12 que nos lo vamos a comer por lo pies.

A cuidarse!!!

Si he perdido la vida, el tiempo, todo
lo que tiré, como un anillo, al agua,
si he perdido la voz en la maleza,
me queda la palabra.

Si he sufrido la sed, el hambre, todo
lo que era mío y resultó ser nada,
si he segado las sombras en silencio,
me queda la palabra.

Si abrí los labios para ver el rostro
puro y terrible de mi patria,
si abrí los labios hasta desgarrármelos,
me queda la palabra.

Permítanme que lo dude…

Y mientras lo hago, voy a perderme un ratito en el bulevar de los sueños rotos de la mano de Blas de Otero y en compañía de Robin Nolan Trio, Miles Davis, Ornette Coleman y Bill Frisell, y Ry Cooder… 

La boca le sabía a turrón y eso le encabronaba tanto como le jodía, especialmente en días como estos en los que debería saberle a sangre. El cuerpo le pedía flamenco pero todo le empujaba al baboso villancico que por otra parte era lo que de forma insistente, cansina, agobiante, desquiciante e impenitente salía a chorros por el altavoz de la radio. Además, por ni se sabe qué año consecutivo, tampoco (éste) le había tocado la lotería. Ninguno de sus planes, propios, o ajenos pero gustosamente apropiados, le salían. Temía convertirse irremediablemente de un momento a otro en un asesino en serie. Bueno, no estaba convencido de si lo temía o en realidad lo necesitaba y ansiaba. Era, ¡¡otra vez lo mismo!!, navidad.

A cuidarse!!

…y más que feliz navidad, que… bueno, vale, también…, ¡mucha suerte en 2012!…

Salió ataviado con un terno verde cicuta de cuyas hombreras colgó, a modo de caireles y alamares, racimos de problemas, complicaciones, desdichas y desgracias varias. No tuvo que buscarlas porque él era un saco rebosante de esos especímenes, y se las puso con toda la intención convencido de que siendo el día que era y haciendo lo que iba a hacer era muy posible que algún mal de ojo o algún mal fario se cebase en ellas hasta neutralizarlas.

Pinturero y garboso serpenteó su palmito por la trenza de callejas y pasadizos que desembocaban en el puerto. En contra de su costumbre sólo hizo una escala de repostaje y avituallamiento: la taberna de Ole (gario, también taurino). En lo que se tarda en cortar una rodaja de chorizo se trasegó de un viaje el botellín que le aguardaba bien frío desde que asomó por la puerta del celler. Del transistor burbujeaban gorgoritos pitingueros…, “noosotros…”, que catalogó como de extrema insipidez puesto que nadie bufaba pero tampoco nadie tarareaba. Cogió el periódico y al tiempo que se acodaba en el velador del fondo a la izquierda reconvino al cantinero que no más rubia sino chispazo de orujito blanco. También hizo intención de reprobarse a sí mismo para no pensar según ojeaba la prensa. No se hizo caso.

De cuantas noticias importantes que anegaban mancheta y secciones excluyó las económicas para no acrecentar la colitis crónica y crítica que desde hacía meses y más meses padecía, y pasó por alto también porque le removerían las bilis las referidas al yernísimo de la realeza. Intentó leer en diagonal las que sí le interesaban este 13 en la confianza de que así no pensaría. No pudo. Sobre la de Paco trajines elucubró que con su condena, y en el nuevo tiempo, se diluiría o diluirían todo lo demás de ese sumario con nombre de correa. En cuanto a la de los primeros nombramientos del timonel del nuevo tiempo, su neurona más revoltosa y enrededadora coligió, o mejor barruntó, movidilla, cuando no movidaza, en las prietas y recias marciales filas ya que a juicio de la tal neurona insertar al frente de la tercera institución a un inquinielado podría traducirse en que se tiró por un “calledeenmedio” para evitar geiseres en otros que sí sonaron para el sillón pero que prefieren otros ( y hay un güevo, más allá de ministriles: desde secretarías de estado hasta cancillerías) y podrían haber amenazado con entrar en erupción si les era desbaratadas ilusiones, aún sabiendo que lo mismo terminaban en ilusionismos.

Viendo que se perdía y desmadejaba, y que el desmelenamiento ya apuntaba maneras, se pimpló el tercer chupito, se levantó como un resorte, se atusó terno y adornos, y se echó de nuevo a las calles. Desfilando a paso firme y legionario, y convirtiendo su destino no en destino sino en fijación, bocetó citar a su chica junto al muelle trece para embarcarse juntos rumbo al nupcialismo en el mismo centro de la mar océana. Total qué más le daba: si nadie atendía sus irreflexiones y antidisertaciones ni nadie atendía tampoco sus comunicaciones, nada mejor que tentar del todo a la suerte porque la alternativa, la única que vislumbraba en su grisura espiritual y espirituosa, era comprarse un décimo del trece el día trece y martes para usarlo cual filo afilado de florete o herrumbrosa cuchilla de barbero mientras gritase no aquel histriónico “fuera desperdicios” sino un estertóreo “fuera problemas, complicaciones, desdichas y desgracias varias”.

Feliz martes 13. A cuidarse!!

Música: Chavela Vargas, The Rolling Stones, Zenet y Amy Winehouse. 

De las babas que cuelgan de las fauces de la crisis han ido goteando como cuajarones palabras que según caían las iban transformando en tragedias travestidas en apocalipsis…; conceptos codiciosamente alterados hasta su transmutación en catástrofes, desastres, calamidades, hecatombes, o cataclismos…; órdenes, decretos, ultimátum y en suma condenas que golpean sin piedad ni miramientos en los charcos del desconsuelo…: mercados, primas de riesgo, agencias de calificación, recortes, operaciones de rescate, control del déficit…, y ahora, la última, ¡¡ahora!!…: refundación.

Hace unos días, camino casi de semanas, la pusieron en circulación. Primero como disimulando, sin aspavientos, casi de tapadillo. Después con fruición. Y ahora con una voracidad globalizadora de tal magnitud que no reparan en nada, ni siquiera en tradiciones, fiestas y calendarios al punto de refundarlos con tal sinsentido que el día de reyes podría celebrarse un 4 de enero o el primero de mayo un 29 de abril o la quintaesencia festera del 15 de agosto un 17 del mismo mes.

Refundar, refundación… El PSOE se ha puesto a ello forzado por la hemorragia incontenible de votantes pero parece que no terminan de encontrar el significado del término y en el entretanto se han puesto a llenar la marmita de nombres y métodos de elección de nombres en lugar de ideas, propuestas, proyectos, objetivos, ideales…, programa.

Refundar, refundación… El PP, engloriosado en el triunfo, parece haber descubierto de pronto que la realidad no era de los otros sino de todos, o ni siquiera sino global, y andan refundando aquellas propuestas que mostraron tras los visillos y aquel ignoto programa titulado “llego yo y sólo con llegar se arregla todo”. Ahora resulta que parece que ya no, aunque quien sabe porque ese “ya no” también tiene coraza de “ignoto”, y todo indica que habrián creado un comité de devanasesos a la búsqueda desesperada del cómo llamar B a lo que antes llamaban A sin que el personal se dé cuenta.

Pero eso no es lo peor. Refundar, refundación…, a Europa, de Europa. Ni más ni menos. Aunque más con menos que con más porque quien lidera enfebrecidamente esa obsesión es una señorona ayudada a modo de escudero por un pequeñajo. Tal frenesí tiene puesto en la tarea que la tal individuonaza reúne ya todas las características del adjetivo iluminado: “dícese del individuo de una secta herética y secreta fundada en 1776 por el bávaro Adán Weishaupt, que con la ciega obediencia de sus adeptos pretendía establecer un sistema moral contrario al orden existente en religión, propiedad y familia”. ¡Ahí es nada!… Pánico causa porque empieza a recordar en exceso a otro refundador de la misma nacionalidad, éste lo hizo a cañonazos y holocaustazos y ella a eurazo limpio que para eso tiene en exclusiva el botón de fabricarlos; aquel interviniendo castrense y marcialmente y ésta interviniendo bancaria y monetariamente… Interviniendo ambos y ambos sin piedad, refundando ambos y ambos sin misericordia que valga, volviendo a construir ambos (volviendo a construir que en este caso no es lo mismo que reconstruir) y ambos pregonando que es por el bien global de la globalidad (¿o por SU bien global de SU globalidad?). Tan es así la cosa que el escudero, lazarillo o comparsa de la señorona, el chiquitico, no ha titubeado repitiendo lo que oyó en casa minutos antes con el mandato, sí o sí, de repetirlo y pregonarlo: »somos la 1ª y 2ª economía de Europa; si no hay acuerdo entre Francia y Alemania, habrá enfrentamientos en toda Europa». ¡¡Enfrentamientos!!, dice el gachó…

Refundación: “acción y efecto de transformar radicalmente los principios ideológicos de una sociedad o de una institución para adaptarlos a los nuevos tiempos, o a otros fines”.

Vuelve a leerlo… “Refundación: dícese de…”… ¡Para para, detente!…, vuelve a leerlo pero elevando la voz y recalcando cada sílaba de estas palabras y conceptos, aprendiéndotelas, casi, no vayan a manipularlos y convertirlos para después manipular y someter. “Refundación: dícese de la ACCION y EFECTO de TRANSFORMAR RADICALMENTE los PRINCIPIOS IDEOLOGICOS de una SOCIEDAD o de una INSTITUCION para ADAPTARLOS a los nuevos tiempos, o a OTROS FINES.

Refundación y no borrón y cuenta nueva porque esa es la última carta y no controlan que no sea un as, ni mucho menos tienen asegurada la rentabilidad que sacie su ansia tan desmedida como compulsiva, tan desaforada como desmandada, tan espuria como malaje.

A cuidarse!!

Música de Itzhak Perlman, Asian Dub Foundation, Rosendo y Calle 13.

Te querré por encima de todo. Me gustas por encima de todo. Llegaré por encima de todo. Aprobaré por encima de todo. Daré la noticia por encima de todo… Mil y un encajes tiene la expresión…, hasta como coartada sirve como viene demostrándose por encima de todo desde hace un tiempo. Ayer volvió a oírse con toda la solemnidad que quieras imaginar y por debajo se oía, tan impetuoso como solemne, el sonsonete vestido de pavor inevitable de «coartada a la vista».

«Rajoy ha hecho llegar a todos sus interlocutores que va a cumplir el objetivo de déficit por encima de todo«. Lo anunció su secretaria general al «modo» del «doy la cara yo porque si hubiera que partir alguna que fuese la mía y no la de él». Sea como fuere, el mensaje, o mejor el aviso y/o ultimátum se lanzó: «¡por encima de todo!». La coartada quedó así solemnizada y entró en circulación a la velocidad de la luz (300.000 km por segundo si es que no sufre recortes que puede que sea que sí) con el objetivo de que luego no salga alguien diciendo nada porque advertirse ya se advirtió. ¿Qué supone el mensaje, aviso o ultimátum? Pues inyectar una dosis de (placebo de) anestesia para lo que va a venir, eso sí «por imperativo euromercader»: una cuchillada de entre 15.000.000.000 y 30.000.000.000 de euros (que hablando en dinero serían entre 2.500.000.000.ooo y 5.000.000.000.000 de pesetas). Alguien habló de motosierra y corto se quedó porque la cosa tiene toda la pinta de que hasta con los dedos se rebañará, «por encima de todo«.

El que se está yendo dijo aquello del «me cueste lo que me cueste», el que está viniendo lo cambia (de cambio iba la cosa) por el «por encima de todo«. La diferencia es que áquel estaba, sin estrella, en la recta final y éste, con la estrella en riesgo de ser intervenida, no ha tomado aún la salida del todo y como sabe que puede estamparse tira de coartada «por imperativo euromercader».

Desasosegante realidad flotando cual náufrago en una galerna de nombre «¿quién manda en Europa?». ¿Mandan los mercados, los especuladores, los tecnócratas, los iluminados antes llamados mandatarios…? ¿O mandan los europeos, los ciudadanos, las víctimas en realidad de los embates codiciosos que reparten a diestro y siniestro, y al grito y coartada de «por encima de todo«, mercados, especuladores, tecnócratas e iluminados antes llamados mandatarios?

A cuidarse!!

NOTA: es lógico que árboles de ese porte no dejen ver el bosque pero OJO porque por una esquinita de esa tupida y enredada arboleda se ve una noticia que a Charolito ha llamado ¡¡muchísimo!! la atención: «El juez del Supremo que lleva el caso Gürtel enviará este martes decenas de miles de folios del sumario a la Audiencia Nacional, entre los que se encuentran cajas repletas de papeles aún sin analizar que fueron descubiertas por la policía en una nave de Alcorcón (Madrid). En ellas figuran documentos relativos a viajes de placer que la trama Gürtel pagó a cargos del PP. Otros papeles sin analizar hacen referencia a la boda de la hija del expresidente del Gobierno José María Aznar, así como a parte de la contabilidad b de la red Gürtel». Habrá que estar pendientes. Y casi casi «por encima de (casi) todo».