Javier Manzano

A punto de ser completamente atufados por los de momento efluvios a zotal, naftalina, flis o ricino que desprende la carcundia en su pletórico resurgir (Sarkozy, Suecia, Tea Party, Holanda, peperos y sus secuaces ultras en Cataluña, etc….), aquí despunta ya en el horizonte más cercano una convocatoria de huelga general sin duda justificada en tanto que en su misma base, en sus cimientos, habita la incuestionable realidad de que, una vez más, la ronda de la crisis se paga no ya a escote (que en ningún caso debería) sino un poco más por lo que menos tienen. Que la tal huelga sea un éxito o no ya se verá, y exactamente lo mismo ocurre -ya se verá- con sus consecuencias/con el si habrá servido para algo o no. A priori, eso dicen y eso se escucha, pase lo que pasa nada pasará, pero en ese punto casi es preferible (y deseable) pensar que estarían haciendo caso a Corleone y no dicen en voz alta lo que están pensando no vayan a enfurecerse los tiburones (esos que no pagan la ronda pero beben y comen más que nadie y se comen y beben a casi todos). Ojala así fuese y lo que estén pensando es que algo sí pasará si es que pasa lo que podría pasar el 29.

Es en ese contexto, o mejor en ese angulito utópico del contexto, ¡utopicemos!

Imaginemos que lo que se ha hecho/lo que se ha tenido que hacer ha sido desde el pórtico mismo del cadalso con todos los afiladísimos dientes de los tiburones prestos al degüello, y que como a la fuerza ahorcan no ha quedado otra que sepultar compromisos y convicciones so pena de ser ansiosamente devorados. Imaginemos que si no en la corteza sí en el fondo de las más básicas convicciones sigue habitando «la convicción» y que gruñe con furia para ser nuevamente despertada. Imaginemos que para hacerlo urge no ya el valor ni siquiera los principios sino una gran coartada, una enorme y poderosa excusa. Imaginemos que es todo eso lo que se imagina y que, a mayores, en un rapto de estrategia se ha llegado a barajar que en el mismo lance se puede dar un golpe de efecto de envergadura tal que pusiera una tapia a la carcundia. Imaginemos entonces que argumentando de entrada, llegado el caso, lo ya dicho respecto a que a la fuerza ahorcan, y en la hipótesis de que la huelga es de verdad huelga, se usase la misma como coartada o excusa para dar un viraje y rectificar, para desandar el sendero minado al que se fue mandado a golpe de ronzal.

Demasiado imaginar sin duda, pero sale gratis y ¿por qué no pudiera ser?

De serlo, el panorama…, perdón… el angulito utópico del panorama,  quedaría así: se habría recuperado la sensatez social y la sensatez de la convicción anulándo lo que tanto gustó a los carcundios para alivio y satisfacción de cientos de miles, millones, de ciudadanos, quienes, no contentos sólo por la restauración conviccional tendrían otro motivo de orgullo sumamente exportable como ejemplo en estos tiempos de zozobra carcundiana: ¡por fin alguien, por fin una tierra, hace frente y planta cara a la carcundia!

Utopizar, está claro, sale gratis. Y además es divertido. Con todo, y en este caso, sería no ya deseable y no ya necesario sino justo. De lo contrario cada vez sonará con más fuerza el estribillo de la que podría ser, ojala que no, la canción de los próximos meses: «ya no sé si soy de los nuestros».

A cuidarse!!

Hace unos meses el mega-almacén de datos personales de todo tipo y condición más importante del país (ceneis y fse al margen) sufrió un audaz e inquietante ciberataque. Nada se ha sabido y nada ha trascendido porque es mucho lo que hay en juego, empezando por el prestigio, pero lo cierto es que pasó: un hacker o una pandilla de ellos logró vulnerar uno de los sistemas de seguridad más sofisticados (al menos en teoría) y consiguió introducirse en el cerebro y el corazón de Telefónica. Por suerte, según las fuentes informantes, las alarmas (las mismas que momentos antes habrían driblado) saltaron de inmediato, pero el bicho ya estaba dentro. A su merced cientos de miles de millones de datos personales, empresariales, oficiales…, vamos las vergüenzas y desvergüenzas del país al aire o mejor dicho en manos de un/unos pirata/piratas.

Quien o quienes facilitan esta información a Charolito no concretan si hubo algún tipo de robo o manipulación. Repiten (e insisten) que esa gente se conforma con el hecho de haber desblindado lo más blindado y luego presumir de ello, pero eso que tanto repiten (e insisten) no lo dicen con todo el convencimiento deseable con lo que… quién sabe. Lo cierto (y fetén) es que pasó y que durante varias horas (bastantes) recorrieron decenas de miles de archivos, cientos de miles de bases de datos, millones de informaciones personales, empresariales, oficiales… Fisgaron cuanto quisieron y no sería descabellado pensar (o temer) que a la par que enredaban y fisgaban copiasen, ¡qué miedo!

Que hicieron lo que hicieron se sabe, no el porqué y el para qué lo hicieron. Sí se sabe (palabra de Charolito) que fueron varias horas de máxima emergencia con buena parte de la plantilla de telefónica con incontrolado temblor de canillas, y los jefes arrancándose las muelas con sus propios dedos. Se activaron todos los protocolos de seguridad (y muchos más, ¡jaja!) y se redobló la nutrida y bin pagada brigada antihacker a la caza y captura del bicho o de los bichos. Horas frenéticas y tenebrosas, y cientos de personas con los güevos de corbata…; empezando, lógicamente, por los responsables de seguridad (¡jaja!) y los (el) proveedores (proveedor) del antivirus (porque es básicamente UNO). Sudaron sangre y bites a chorros hasta que consiguieron expulsar al bicho. Y luego, exhaustos, callaron como muertos porque de lo contrario morirían…por segunda vez…, o mejor dicho por tercera vez después de haber sido muertos por los ciberatacantes y muertos por sus jefes (los más altos jefes).

Pasó hace unos meses y duró unas horas: ciberataque a Telefónica y en Telefónica, el mega-almacén de datos personales (y empresariales y oficiales) de todo tipo y condición más importante del país (ceneis y fse al margen).

A cuidarse!!

Desquiciada estaba la Espe, desesperada porque llevaba sin ser noticia desde julio y eso para ella es peor que para un yonki quince días de mono. Pensó unas cuantas veces liarse a estacazos por enésima vez con su queridísimo hermano Albert pero lo descartó porque esa artimaña tan recurrente es una bala que siempre lleva en su canana y no veía que fuese el momento de usarla, «ya vendrán días mejores». Planeó meterle por los ojos a Nanin los tacones de aguja que ella cada noche afila con fruición pero tampoco encontró la ocasión propicia estando él como petrificado en su tumbona. Llegó incluso a plantearse, ella que es doña estaca, inscribirse en el «un, dos, tres…al escondite inglés» de las primarias socialisto-madrileñas pero no se vio ahí porque como dicen tres son multitud y ya le llegará a ella el turno de la puntilla. 

Desquiciada estaba la doña, en un purito sinvivir y clamando a grito pelao y a lágrima viva «mamá yo quiero ser noticia», cuando de pronto entró en acción uno de sus madelmanes: el pistolero Neira pescado borracho al volante. «Albricias» gritó ella, «eh aquí mi oportunidad»… Y empezó a maquinar…

Dejó al beodo de la colt que se fuera de vía crucis catódico para que fuese engordando el escándalo. Mandó a sus sherpas a calentar un poco el mismo escándalo. Aguardó repuchada en tablas para saborear con deleite como aquello se desparramaba. Y pasó a la acción, implacable como siempre y como siempre al grito (otro de sus gritos de guerra preferidos) de «quien paga manda».

Pudo haberle cesado de inmediato. Pero no.

Pudo haberle dimitido con celeridad. Pero no.

Pudo haberle puesto a caer de un burro. Pero no.

Pudo incluso haberle internado, benefoctara como es, en un centro de desintoxicación y reseteado. Pero no.

Ella, «pa chula yo», recordó un viejo refrán y lo manipuló a su antojo. Aquel que dice «muerto el perro, se acabó la rabia». ¿Qué hizo? Pues lo transmutó en algo así como «ni muerto el perro, ni fin de la rabia: acabemos de un plumazo con la raza canina, con las enfermedades que puede provocar, y hasta con las facultades de veterinaria y medicina. Dicho en corto y por derecho: «ni le ceso ni le dimito ni le critico ni le sano; ¡me cepillo plena de poderío testosterónico no ya el cargo que le regalé para oportunista lucimiento de yo misma! Y dicho y hecho: ¡se acabó el observatorio regional para la violencia de género!

¿Que es bueno tenerlo?… Me la pela. ¿Que qué pasará con tan terrible problema al que tantos actos y palabras dedicó?… Me la pela.

Cesarle o dimitirle hubiera sido lo lógico, pero precisamente por eso no hubiera sido noticia. Eliminar el organismo, un escándalo, SÍ es noticia, y ella necesita ser noticia más que respirar después de dos meses de abstinencia. Cueste lo que cueste. Quien paga manda.

Lástima lastimosa en este lastimoso páramo, veremos qué hacen ahora no ya las asociaciones de mujeres sino esas siglas con las que se están atizando sin piedad sus guardianes. ¿Se reaccionará ya de manera fulminante e implacable o se esperará a que algún terrorista doméstico vuelva a depredar?

A cuidarse!!!

Amiguitos y amiguitas, ahora que comienza de verdad el viaje, que puede ser al infinito, a la nada o a la devastación,  podríamos jugar a refranear. Empezamos aquí, justo aquí, y luego tú, si quieres, puedes seguir. Veamos……

Dime de lo que presumes y te diré de lo que careces.

Allá donde fueres, haz lo que vieres.

Quien todo lo quiere, todo lo pierde.

Quien no oye consejo, no llega a viejo.

Quien mucho abarca, poco aprieta.

Lo mejor es enemigo de lo bueno.

Lo que no quieras para mi, no lo quieras para nadie.

Días de mucho, vísperas de ná.

Dos no regañan si uno no quiere.

Muerto el perro, se acabó la rabia.

De aquellos polvos vienen estos lodos.

El maestro ciruela, que no sabe leer y pone escuela.

Perro ladrador, poco mordedor.

Contra el vicio de pedir, la virtud de no dar.

De desagradecidos está el infierno lleno.

No hay peor sordo que el que no quiere oír.

Hay que aprender a ser yunque para luego ser martillo.

El oro hace soberbios y la soberbia necios.

Casa de muchas puertas, mala es de guardar.

Dime con quién andas y te diré quién eres.

Juan Palomo, yo me lo guiso y yo me lo como.

Cría cuervos y te sacarán los ojos.

Entre todos la mataron y ella sola se murió.

A río revuelto, ganancia de pescadores.

En casa del herrero, cuchillo de palo.

Cuerpo a tierra que vienen los nuestros.

Nuestro gozo en un pozo.

Cuando el diablo no tiene qué hacer, con el rabo mata moscas.

Quien siembra vientos, recoge tempestades.

A palabras necias, oídos sordos.

Quien se pica, ajos come.

A mi no me digas que no se puede.

……….y ahora sigue tú…, si quieres claro……….

Mientras te lo piensas, aquí tienes….. ¡una cancioncilla popular!…

Bien, pues mientras vienes voy a escuchar unas cancioncillas de la discoteca de El Foro…de Charolito.

A cuidarse!!

Hay pocas cosas más tristes, lastimosas, cuchufléticas y risioneras que un mayoral venido a señorito, venido a cortijero. El mayoral, se ponga como se ponga, siempre será mayoral, y aunque se han dado casos de episodios pasajeros de tales arrebatos, ninguno como el que nos ocupa (y preocupa).

Un caso singular en tanto que su protagonista ejerció siempre de severo e implacable mayoral con sus colegas y sus empleados, practicando lo que se conocerá como mayoralitismo señoritil, y ahora se ha empecinado en negar mas que ocultar tal evidencia para intentar hacerse con las llaves del cortijo; esas que esconde en la enagua la señora.

Para conseguirlo, clama, exclama, proclama y reclama ser el guardián del mayoralitismo puro, ese que nace en las mismas entrañas de la cosa, ese que se forja -clama, exclama, proclama y reclama- en lo más abajo de abajo y que sólo lo forjan los «abajeros». Dice y repite (y clama, exclama, proclama y reclama) que todo será distinto porque él es distinto y que todo se hará para y por los «abajeros». Los mismos con los que practicó y practica el  mayoralitismo señoritil.

Pero saben «los abajeros» y deben saber los demás, al margen de que ellos lo cuenten y lo canten con valor sincero, que aunque efectivamente no será lo mismo por fuera, por dentro será igual o peor. Porque hay pocas cosas más tristes, lastimosas, cuchufléticas y risioneras que un mayoral venido a señorito,que un mayoral venido a cortijero.

A cuidarse!!

«Escribe algo»  le dicen a Charolito según arrastra su desgarbo emborronao por los ríos de lava en que se convierten las calles del foro en julio. «Escribe algo hombre» le insisten, pero resulta que Charolito tiene los güevos del tamaño de las más grandes plazas de toros, y que la paciencia se le ha travestido en especie en serio peligro de extinción. «Escribe, escribe…» le reiteran con el más máximo de los cariños, desconociendo quizás (pero lo mismo intuyendo) que Charolito lleva demasiados minutos deseando morderse la lengua pa envenenarse ya de una vez.

«¡Pero si hay mucho tema!…», claman con extrema dulzura. «Pues claro, por supuesto» sentencia él, y precisa… «Fíjate: está lo de los toros (los bous que me diga) que al final van a terminar poniendo de moda; está lo de los descalzaperros continuos que montan los partidos (¿o las bandas?); o está (¡joder, hasta pudor me da decirlo!) lo de  la contrarreforma laboral donde se está haciendo un apaño tal que, viéndolo al bies, cualquiera (y los esclavistas no digamos) podría plantearse lo siguiente: preveo, y no voy a equivocarme, que tendré pérdidas; e intuyo, y ya me ocuparé de no equivocarme, que no obtendré los beneficios que esperaba…: …¿si me despido me salgo gratis o gano dinero?…

Mucha tela que cortar, pero que mucha mucha… Pero va a ser que no… Al menos en este instante. El mejor de los instantes para efectivamente morderme la lengua a ver si me enveneno de una puta vez… Será, eso sí, después de trasegarme esta birrita y otra docenita después.

A cuidarse!!!

(PD: ¿viste como al final escribí?…, no tengo remedio ni hay cura…, pero voy a probar con el veneno a ver qué pasa…)

Cuatro esquinitas tiene mi flipe, cuatro despropósitos que me lo amargan… Eso por decirlo «suavito»… Valdría también que son los cuatro rincones del actual cuadrilátero hispánico con especial incidencia en Madrid donde el fuego que a diario cae del cielo a plomo (fundido) está causando estragos. A saber………

Los socialistas madrileños, empecinados hasta la cerrazón en cumplir a rajatabla cada una de esas cuatro palabras (y hasta todos y cada uno de sus sinónimos), están dando un espectáculo de un calibre tal que si el circo no existiera ellos lo estarían inventando a conciencia en estos días de calor volcánico y enloquecedor. Sí han conseguido que se hable de ellos desde el Cabo de Gata al de Finisterre pero ¡a qué precio! Tan es así que no contentos con hablar en alemán o en dialectos supermánicos (¿superman? ¿o remacho?),  van y montan un sucedáneo de gestapillo (que diría el otro) de barrio basada en el cambalache, el enredo y el tejemaneje, y la ponen a trabajar (¡qué dirían pepe gotera y otilio!) con la obligación añadida (que no quepan dudas) de ir silbando esto a modo de entrenamiento para terminar cantando a pleno pulmón esto otro. ¡Qué lástima!…….. Ah, y en medio de ese despropósito, un detalle muy comentable: el protagonista de esa peli el otro día en una entrevista en la que casi niega hasta su nombre deslizó (eso cuenta y así lo cuentan) que la filtración (era información que también termina en ón pero no es lo mismo) debió provenir del pépe que no es lo mismo que decir del pepé… ¡Qué insensatez!… Mi abuela diría dos cosas, o tres: hasta los gatos quieren zapatos, más dura será la caída, con tu pan te lo comas… Y terminado de decir eso, y más que diría, luego después entonaría que el día de santa urna ella se quedará en casa, «ya no sé si soy de los nuestros».

Los del PP, también los madrileños aunque no sólo ellos, vuelven a demostrar por tierra, mar y aire que el día que en el cole enseñaron el significado de las cuatro palabras que titulan este blog ellos sí estuvieron en clase y se aprendieron de carrerilla las tales palabras tras copiarlas mil veces hasta tatuárselas en sus códigos genéticos. Resulta que operarios de Killer Hope espiaron a diestro y siniestro a unos colegas sólo de siglas y como una jueza (qué casualidad) decidió archivar la causa, los espiados (al menos uno que dijo temer hasta por su vida por culpa de los anacletos) anunciaron (o anunció) un recurso. Hasta ahí lo normal, lo anormal es que al tal recurrente le ordenan que des-recurra y a cambio (viva el cambalache y el tejemaneje) se le recorta la sanción que le pusieron por denunciar en público lo que le pasó y le hicieron. ¡Qué edificante, qué ejemplarizante!

Y ya por último, lo de Cataluña y los toros. Como ya hemos hablado de ello aquí e incluso debatido, quedémonos, ahora justo que lo están debatiendo, con un detalle no menor que ilustra a la perfección el temor al enredo que se avecina. Resulta que son decenas los periodistas extranjeros acreditados para la sesión del Parlament, y puesto que la cansinez del estatut sigue agostando cerebros (el término sirve para todos los meses), no es descabellado imaginar titulares y hasta crónicas: «España torea a Cataluña» o, en caso contrario, «Cataluña da una estocada a la fiesta española». ¡Menudo espectáculo!…¡otro espectáculo más!…

Qué pena penita pena. Ya sólo nos falta que en Marbella se reedite (a nivel planetario) el bienvenido mister marshall según aterrice el obamismo…. ¡Qué país!

A cuidarse!!! (que falta hace) 

Surgió de improviso. Con lo esparrancado que estaba allí en su cortijo, en sus cercados, en su dehesa, pavoneándose de ser el más preferido al punto de mostrarse más mayoral que el mayoral y hasta más amo que el amo y la ama juntos. «Allí debimos dejarlo» pensaban ahora quienes entonces, de improviso, decidieron anunciarlo en la plaza más plaza de todas las plazas, esa en la que siempre da el sol en su puerta, esa que fue levantada en el mismo centro del centro mismo. Recuerdan ahora cómo lo decidieron en una noche negra zaina en la que respirar suponía un esfuerzo sobrehumano para arrancar el aire de los adentros del calor volcánico e infernal, puro plomo fundido que además de incendiar cada poro de la piel se autoinyectaba en el cerebro convirtiendo neuronas y terminales nerviosos en ríos de lava. Fue entonces, una noche no apta para vivir en la que pensar era una quimera, cuando decidieron lo que decidieron convencidos hasta las trancas de que daría espectáculo ampliando a cornada limpia su sanguinolenta hoja de servicios, esa que le hizo el más preferidos entre todos los preferidos. Confiaban ciegamente en ello, más incluso que en ratón al que conocían sobradamente como él les conocía a ellos después de tantos años de convivencia, de una convivencia tan estrecha como que comían juntos y paseaban juntos y pensaban juntos y entrenaban juntos y hasta, hay quien dice y afirma, dormían juntos. Todo a favor salvo la confianza que no terminaba de cuajar, y mira que se intentó, y que fue precisamente lo que en ocasiones anteriores había hecho descarrilar lo que aquella noche de fuego negro se decidió de improviso.

«Ratón en la CAM» se leía con letras destellantes en los carteles y glosaban con florido verbo los cronistas. «¡Bravo bravo!» dicen las comadres que cantaba el pueblo, mientras los compadres, más prudentes, relatan que lo que se cantaba sin cantarse era algo así como «bueno, bueno, ya veremos, que no es lo mismo su cortijo con sus cercados y su dehesa que la plaza más plaza de todas las plazas». Sabia la prudencia que se cimenta sobre la sabiduría veterana, y sabía también la sabiduría popular que acuñó el dicho «corrida de expectación, corrida de decepción». Así fue. Y así es. Y así será.

Y así será porque ratón, soberbio en su bravura y morucho en su nobleza, dejó de perseguir mozos y mozas, y, encelado de sí mismo y en sí mismo, comenzó a derrotar en su propio chiquero con un afán destructor y destructivo como no recordaban ni los más viejos mayorales. No contento con eso, y alimentándose exclusivamente de su propio orgullo aliñado con esencias de paranoia, decidió ponerse a repartir cornadas cual incontrolada metralleta a todos y cada uno de los suyos: mayorales, caporales, capataces, veedores y veedoras, amos y amas, partidarios y partidarias, cuadrillas y subalternos, ganaderos y veterinarios, transportistas y carteleros,… Fue tal el ímpetu que derrochó y tan espeso el subidón sanguíneo que le cegó, que aquello se convirtió en irracional carnicería para histérico regocijo de más de un@.

Ahora qué pasará se pregunta el respetable y en no habiendo respuesta concreta manda la conjetura y el pronóstico, ambos asentados en la experiencia y la sabiduría: «tirándose cornadas a sí mismo acabará ratón, convertido en kamikaze… Pero no sus fiéis«.

A cuidarse!!!

A las cinco en punto de la tarde (¿o fue a las 7?) Charolito se abrió de capote enfrentito justo del gran maestro granaíno, y después de un emotivo «va por uzté, artizta» desplegó todo un repertorio de lances preñados de purito sentimiento. Al fondo, en las afueras del albero, una guitarra tañía por peteneras y el eco de un cante rasgaba el aire al compás del «ni olvido, ni perdono»… Esta fue la faena, y así fue…la faena…

¡Que no quiero verlo!
Dile a la luna que venga,
que no quiero verlo,
que no quiero ver su sangre
sobre la arena.

¡Que no quiero verlo!
¡Que mi recuerdo me quema!
¡Avisad a los jazmines
con su blancura pequeña,
y decidles sin decidles
que de la corná prende una estafa!

Por las gradas sube él
con toda su muerte a cuestas.
Buscaba el amanecer,
y el amanecer no era.
Busca su perfil seguro,
y el sueño lo desorienta.
Buscaba su hermoso cuerpo
y encontró su sangre abierta.

¡No me digáis que la vea!

No se cerraron sus ojos
cuando vio los cuernos cerca,
pero las madres terribles
levantaron la cabeza.
No hubo príncipe en el foro
que comparársele pueda,
ni espada como su espada,
ni corazón tan de veras.
Como un río de leones
su maravillosa fuerza,
y como un torso de mármol
su dibujada prudencia.

¡Qué gran torero en la plaza!
¡Qué gran serrano en la sierra!
¡Qué blando con las espigas!
¡Qué duro con las espuelas!
¡Qué tierno con el rocío!
¡Qué deslumbrante en la feria!
¡Qué tremendo con las últimas
banderillas de tiniebla!

Pero ya duerme sin fin.
Ya los musgos y la hierba
abren con dedos seguros
la flor de su calavera.

No.
¡Que no quiero verlo!
¡¡Yo no quiero verlo!!
¡¡Ya no quiero verlo!!

PD: con el permiso de Lorca, a sus pies siempre «majestá«.

A cuidarse!!!