Javier Manzano

Ni chicha ni limoná, ni sí ni no, ni blanco ni negro, ni frío ni caliente…, ni pa ti ni pa mi… ¿Cuál es por tanto el resultado?… Pues desgraciada y lamentablemente el peor posible: la indiferencia. Un estado de máxima gravedad porque es como estar al mismo borde del abismo pero sin estarlo del todo. Es el me da igual, el me la pela, el ¡¡¡conmigo que no cuenten!!!  La antesala del acabose.

Para unos fue mucho. Para otros apenas nada. Para los más, ¡qué mas da!  Y para unos cuantos, más de los que pensamos, … para los alquimistas de la carcundia es otro poquito de su ansiado caldo de cultivo. Desoladora situación y temible anticipo del mortífero verbo «devastar».

El hecho indiscutible de que habiendo motivos de peso una legión pasase de la huelga en todas sus acepciones es la conclusión más desoladora de cuantas invadieron a toque de corneta nuestras pesadillas. Que una turba, ya casi infinita, de desencantados sitúen su desolación en el estante de la indiferencia y que incluso les sea indiferente quitarla o no de ese lugar es una lacerante rejonazo venenoso en el mismo centro del corazón del ímpetu vital y de la conciencia social. Que el hartazgo que deslumbra en las entrelíneas de los sondeos no se manifieste, y que tampoco lo haga el odio atávico de quienes creen que llevan una poltrona en su código genético, es un barrenazo en el mismo centro del sin vivir que fluye incesante de lo más hondo de  esa ciénaga llamada crisis económica.

Indiferencia: estado de ánimo en que no se siente inclinación ni repugnancia hacia una persona, objeto o negocio determinado.  Indiferencia: frialdad, desdén, insensibilidad, desinterés, impasibilidad, abulia, apatía… Indiferencia: un grandísimo artista lo definía con excelsa maestría diciendo «a mi o que me aplaudan mucho o que me piten mucho pero la indiferencia jamás: es la muerte».

¿Quien gana con la indiferencia?… ¿Quién pierde con la indiferencia?… ¿Por qué este estado generalizado de anestesiamiento masivo?…

A cuidarse!!!

Los pensadores no pensarán, los lectores no leerán, los escritores no escribirán…; los fumadores no fumarán, los bebedores no beberán, los jugadores no jugarán…; los retratistas no retratarán, los caminantes no caminarán, los soñadores no soñarán… No se comerá, no se respirará… Hasta los reyes no reinarán… 

Utopizando de nuevo (¡¡maldita puta utopización permanente!!), ahora en la víspera, lo cierto e indiscutible es la foto…de vísperas. Una imagen que debería tener mucho movimiento pero que casi casi es una foto estática, una foto fija. Y es que es curiosa la sensación que Charolito respiró bien temprano, justo justo cuando empezaban a poner las calles. Un retrato que chorrea ganas en plena hemorragia de motivos, pero un retrato dominado por toda la gama de grises temerosos, pusilánimes, retraídos.

La sensación es de mayoritaria ansia de éxito pero de mayoritaria necesidad de que ese éxito llegue sin haber ido a buscarlo. La sensación refleja un nítido deseo de que broten por todas las esquinas ejércitos de primoszumosoles que consigan para todos lo que muchos muchos de esos todos no se consideran en condiciones de currárselo. Las brigadas tendrán su apoyo encendido e incuestionable… Pero nada más (o nada menos). Entre las miradas se puede atisbar incluso una retahíla de peticiones (y por tanto deseos) de que todo quede paralizado a primerísima hora para tener ahí la coartada y la excusa, el motivo forzoso pero aliviador para secundar la huelga. Es el no atreverse o el no poder permitirse participar por voluntad propia, y necesitar por ello, tanto como el respirar, que otros faciliten la tarea. El quiero y no puedo, el ayúdame a poder que me muero de ganas de querer. El «yo voy» pero porque tú me llevas.

La suerte está echada. Los sindicatos han puesto toda la carne en el asador crecidos por la surrealista criminalización a que les somete la carcundia que en su frenesí por el ansia de poder está convirtiéndose en su mejor aliado. Los gobernantes están, más que expectantes, inquietamente tranquilos y lacerantemente dubitativos respecto al qué hacer después sabiendo que más allá despuntan encarnizadas contiendas electorales. Y los aspirantes, que practican escondidos la modalidad de la caza en espera, babean de tanto imaginar su gloria, y enfebrecidos por ello ahondan en su diabólica contradicción: en vez de plegarse a los deseos sindicales de servicios mínimos para joder a los gobernantes, los torpedean a base de decretazos de «ordeno y mando» convencidos de que ajusticiar a los sindicatos en la gran plaza pública laboral por vagos, vividores y cuentistas, pondrá a los trabajadores de su parte.

Peligrosísima esquizofrenia ribeteando la foto de vísperas cuya preparación se mira, para ahondar en la locura, desde una comodona parálisis pavorosa: que lo hagan otros y ganen para después sumarnos.

Y todo eso con un constante y ensordecedor estribillo de fondo: aquel «no nos falles», que hace tiempo quebró, se está resquebrajando y el sonido resultante, aún con mucha distorsión, empieza a transmutarse y poco a poco se va asemejando a algo así como «nos fallaste».

A cuidarse!!!

A punto de ser completamente atufados por los de momento efluvios a zotal, naftalina, flis o ricino que desprende la carcundia en su pletórico resurgir (Sarkozy, Suecia, Tea Party, Holanda, peperos y sus secuaces ultras en Cataluña, etc….), aquí despunta ya en el horizonte más cercano una convocatoria de huelga general sin duda justificada en tanto que en su misma base, en sus cimientos, habita la incuestionable realidad de que, una vez más, la ronda de la crisis se paga no ya a escote (que en ningún caso debería) sino un poco más por lo que menos tienen. Que la tal huelga sea un éxito o no ya se verá, y exactamente lo mismo ocurre -ya se verá- con sus consecuencias/con el si habrá servido para algo o no. A priori, eso dicen y eso se escucha, pase lo que pasa nada pasará, pero en ese punto casi es preferible (y deseable) pensar que estarían haciendo caso a Corleone y no dicen en voz alta lo que están pensando no vayan a enfurecerse los tiburones (esos que no pagan la ronda pero beben y comen más que nadie y se comen y beben a casi todos). Ojala así fuese y lo que estén pensando es que algo sí pasará si es que pasa lo que podría pasar el 29.

Es en ese contexto, o mejor en ese angulito utópico del contexto, ¡utopicemos!

Imaginemos que lo que se ha hecho/lo que se ha tenido que hacer ha sido desde el pórtico mismo del cadalso con todos los afiladísimos dientes de los tiburones prestos al degüello, y que como a la fuerza ahorcan no ha quedado otra que sepultar compromisos y convicciones so pena de ser ansiosamente devorados. Imaginemos que si no en la corteza sí en el fondo de las más básicas convicciones sigue habitando «la convicción» y que gruñe con furia para ser nuevamente despertada. Imaginemos que para hacerlo urge no ya el valor ni siquiera los principios sino una gran coartada, una enorme y poderosa excusa. Imaginemos que es todo eso lo que se imagina y que, a mayores, en un rapto de estrategia se ha llegado a barajar que en el mismo lance se puede dar un golpe de efecto de envergadura tal que pusiera una tapia a la carcundia. Imaginemos entonces que argumentando de entrada, llegado el caso, lo ya dicho respecto a que a la fuerza ahorcan, y en la hipótesis de que la huelga es de verdad huelga, se usase la misma como coartada o excusa para dar un viraje y rectificar, para desandar el sendero minado al que se fue mandado a golpe de ronzal.

Demasiado imaginar sin duda, pero sale gratis y ¿por qué no pudiera ser?

De serlo, el panorama…, perdón… el angulito utópico del panorama,  quedaría así: se habría recuperado la sensatez social y la sensatez de la convicción anulándo lo que tanto gustó a los carcundios para alivio y satisfacción de cientos de miles, millones, de ciudadanos, quienes, no contentos sólo por la restauración conviccional tendrían otro motivo de orgullo sumamente exportable como ejemplo en estos tiempos de zozobra carcundiana: ¡por fin alguien, por fin una tierra, hace frente y planta cara a la carcundia!

Utopizar, está claro, sale gratis. Y además es divertido. Con todo, y en este caso, sería no ya deseable y no ya necesario sino justo. De lo contrario cada vez sonará con más fuerza el estribillo de la que podría ser, ojala que no, la canción de los próximos meses: «ya no sé si soy de los nuestros».

A cuidarse!!

Hace unos meses el mega-almacén de datos personales de todo tipo y condición más importante del país (ceneis y fse al margen) sufrió un audaz e inquietante ciberataque. Nada se ha sabido y nada ha trascendido porque es mucho lo que hay en juego, empezando por el prestigio, pero lo cierto es que pasó: un hacker o una pandilla de ellos logró vulnerar uno de los sistemas de seguridad más sofisticados (al menos en teoría) y consiguió introducirse en el cerebro y el corazón de Telefónica. Por suerte, según las fuentes informantes, las alarmas (las mismas que momentos antes habrían driblado) saltaron de inmediato, pero el bicho ya estaba dentro. A su merced cientos de miles de millones de datos personales, empresariales, oficiales…, vamos las vergüenzas y desvergüenzas del país al aire o mejor dicho en manos de un/unos pirata/piratas.

Quien o quienes facilitan esta información a Charolito no concretan si hubo algún tipo de robo o manipulación. Repiten (e insisten) que esa gente se conforma con el hecho de haber desblindado lo más blindado y luego presumir de ello, pero eso que tanto repiten (e insisten) no lo dicen con todo el convencimiento deseable con lo que… quién sabe. Lo cierto (y fetén) es que pasó y que durante varias horas (bastantes) recorrieron decenas de miles de archivos, cientos de miles de bases de datos, millones de informaciones personales, empresariales, oficiales… Fisgaron cuanto quisieron y no sería descabellado pensar (o temer) que a la par que enredaban y fisgaban copiasen, ¡qué miedo!

Que hicieron lo que hicieron se sabe, no el porqué y el para qué lo hicieron. Sí se sabe (palabra de Charolito) que fueron varias horas de máxima emergencia con buena parte de la plantilla de telefónica con incontrolado temblor de canillas, y los jefes arrancándose las muelas con sus propios dedos. Se activaron todos los protocolos de seguridad (y muchos más, ¡jaja!) y se redobló la nutrida y bin pagada brigada antihacker a la caza y captura del bicho o de los bichos. Horas frenéticas y tenebrosas, y cientos de personas con los güevos de corbata…; empezando, lógicamente, por los responsables de seguridad (¡jaja!) y los (el) proveedores (proveedor) del antivirus (porque es básicamente UNO). Sudaron sangre y bites a chorros hasta que consiguieron expulsar al bicho. Y luego, exhaustos, callaron como muertos porque de lo contrario morirían…por segunda vez…, o mejor dicho por tercera vez después de haber sido muertos por los ciberatacantes y muertos por sus jefes (los más altos jefes).

Pasó hace unos meses y duró unas horas: ciberataque a Telefónica y en Telefónica, el mega-almacén de datos personales (y empresariales y oficiales) de todo tipo y condición más importante del país (ceneis y fse al margen).

A cuidarse!!

Desquiciada estaba la Espe, desesperada porque llevaba sin ser noticia desde julio y eso para ella es peor que para un yonki quince días de mono. Pensó unas cuantas veces liarse a estacazos por enésima vez con su queridísimo hermano Albert pero lo descartó porque esa artimaña tan recurrente es una bala que siempre lleva en su canana y no veía que fuese el momento de usarla, «ya vendrán días mejores». Planeó meterle por los ojos a Nanin los tacones de aguja que ella cada noche afila con fruición pero tampoco encontró la ocasión propicia estando él como petrificado en su tumbona. Llegó incluso a plantearse, ella que es doña estaca, inscribirse en el «un, dos, tres…al escondite inglés» de las primarias socialisto-madrileñas pero no se vio ahí porque como dicen tres son multitud y ya le llegará a ella el turno de la puntilla. 

Desquiciada estaba la doña, en un purito sinvivir y clamando a grito pelao y a lágrima viva «mamá yo quiero ser noticia», cuando de pronto entró en acción uno de sus madelmanes: el pistolero Neira pescado borracho al volante. «Albricias» gritó ella, «eh aquí mi oportunidad»… Y empezó a maquinar…

Dejó al beodo de la colt que se fuera de vía crucis catódico para que fuese engordando el escándalo. Mandó a sus sherpas a calentar un poco el mismo escándalo. Aguardó repuchada en tablas para saborear con deleite como aquello se desparramaba. Y pasó a la acción, implacable como siempre y como siempre al grito (otro de sus gritos de guerra preferidos) de «quien paga manda».

Pudo haberle cesado de inmediato. Pero no.

Pudo haberle dimitido con celeridad. Pero no.

Pudo haberle puesto a caer de un burro. Pero no.

Pudo incluso haberle internado, benefoctara como es, en un centro de desintoxicación y reseteado. Pero no.

Ella, «pa chula yo», recordó un viejo refrán y lo manipuló a su antojo. Aquel que dice «muerto el perro, se acabó la rabia». ¿Qué hizo? Pues lo transmutó en algo así como «ni muerto el perro, ni fin de la rabia: acabemos de un plumazo con la raza canina, con las enfermedades que puede provocar, y hasta con las facultades de veterinaria y medicina. Dicho en corto y por derecho: «ni le ceso ni le dimito ni le critico ni le sano; ¡me cepillo plena de poderío testosterónico no ya el cargo que le regalé para oportunista lucimiento de yo misma! Y dicho y hecho: ¡se acabó el observatorio regional para la violencia de género!

¿Que es bueno tenerlo?… Me la pela. ¿Que qué pasará con tan terrible problema al que tantos actos y palabras dedicó?… Me la pela.

Cesarle o dimitirle hubiera sido lo lógico, pero precisamente por eso no hubiera sido noticia. Eliminar el organismo, un escándalo, SÍ es noticia, y ella necesita ser noticia más que respirar después de dos meses de abstinencia. Cueste lo que cueste. Quien paga manda.

Lástima lastimosa en este lastimoso páramo, veremos qué hacen ahora no ya las asociaciones de mujeres sino esas siglas con las que se están atizando sin piedad sus guardianes. ¿Se reaccionará ya de manera fulminante e implacable o se esperará a que algún terrorista doméstico vuelva a depredar?

A cuidarse!!!

Amiguitos y amiguitas, ahora que comienza de verdad el viaje, que puede ser al infinito, a la nada o a la devastación,  podríamos jugar a refranear. Empezamos aquí, justo aquí, y luego tú, si quieres, puedes seguir. Veamos……

Dime de lo que presumes y te diré de lo que careces.

Allá donde fueres, haz lo que vieres.

Quien todo lo quiere, todo lo pierde.

Quien no oye consejo, no llega a viejo.

Quien mucho abarca, poco aprieta.

Lo mejor es enemigo de lo bueno.

Lo que no quieras para mi, no lo quieras para nadie.

Días de mucho, vísperas de ná.

Dos no regañan si uno no quiere.

Muerto el perro, se acabó la rabia.

De aquellos polvos vienen estos lodos.

El maestro ciruela, que no sabe leer y pone escuela.

Perro ladrador, poco mordedor.

Contra el vicio de pedir, la virtud de no dar.

De desagradecidos está el infierno lleno.

No hay peor sordo que el que no quiere oír.

Hay que aprender a ser yunque para luego ser martillo.

El oro hace soberbios y la soberbia necios.

Casa de muchas puertas, mala es de guardar.

Dime con quién andas y te diré quién eres.

Juan Palomo, yo me lo guiso y yo me lo como.

Cría cuervos y te sacarán los ojos.

Entre todos la mataron y ella sola se murió.

A río revuelto, ganancia de pescadores.

En casa del herrero, cuchillo de palo.

Cuerpo a tierra que vienen los nuestros.

Nuestro gozo en un pozo.

Cuando el diablo no tiene qué hacer, con el rabo mata moscas.

Quien siembra vientos, recoge tempestades.

A palabras necias, oídos sordos.

Quien se pica, ajos come.

A mi no me digas que no se puede.

……….y ahora sigue tú…, si quieres claro……….

Mientras te lo piensas, aquí tienes….. ¡una cancioncilla popular!…

Bien, pues mientras vienes voy a escuchar unas cancioncillas de la discoteca de El Foro…de Charolito.

A cuidarse!!