Desquiciada estaba la doña, en un purito sinvivir y clamando a grito pelao y a lágrima viva “mamá yo quiero ser noticia”, cuando de pronto entró en acción uno de sus madelmanes: el pistolero Neira pescado borracho al volante. “Albricias” gritó ella, “eh aquí mi oportunidad”… Y empezó a maquinar…

Dejó al beodo de la colt que se fuera de vía crucis catódico para que fuese engordando el escándalo. Mandó a sus sherpas a calentar un poco el mismo escándalo. Aguardó repuchada en tablas para saborear con deleite como aquello se desparramaba. Y pasó a la acción, implacable como siempre y como siempre al grito (otro de sus gritos de guerra preferidos) de “quien paga manda”.

Pudo haberle cesado de inmediato. Pero no.

Pudo haberle dimitido con celeridad. Pero no.

Pudo haberle puesto a caer de un burro. Pero no.

Pudo incluso haberle internado, benefoctara como es, en un centro de desintoxicación y reseteado. Pero no.

Ella, “pa chula yo”, recordó un viejo refrán y lo manipuló a su antojo. Aquel que dice “muerto el perro, se acabó la rabia”. ¿Qué hizo? Pues lo transmutó en algo así como “ni muerto el perro, ni fin de la rabia: acabemos de un plumazo con la raza canina, con las enfermedades que puede provocar, y hasta con las facultades de veterinaria y medicina. Dicho en corto y por derecho: “ni le ceso ni le dimito ni le critico ni le sano; ¡me cepillo plena de poderío testosterónico no ya el cargo que le regalé para oportunista lucimiento de yo misma! Y dicho y hecho: ¡se acabó el observatorio regional para la violencia de género!

¿Que es bueno tenerlo?… Me la pela. ¿Que qué pasará con tan terrible problema al que tantos actos y palabras dedicó?… Me la pela.

Cesarle o dimitirle hubiera sido lo lógico, pero precisamente por eso no hubiera sido noticia. Eliminar el organismo, un escándalo, SÍ es noticia, y ella necesita ser noticia más que respirar después de dos meses de abstinencia. Cueste lo que cueste. Quien paga manda.

Lástima lastimosa en este lastimoso páramo, veremos qué hacen ahora no ya las asociaciones de mujeres sino esas siglas con las que se están atizando sin piedad sus guardianes. ¿Se reaccionará ya de manera fulminante e implacable o se esperará a que algún terrorista doméstico vuelva a depredar?

A cuidarse!!!

Amiguitos y amiguitas, ahora que comienza de verdad el viaje, que puede ser al infinito, a la nada o a la devastación,  podríamos jugar a refranear. Empezamos aquí, justo aquí, y luego tú, si quieres, puedes seguir. Veamos……

Dime de lo que presumes y te diré de lo que careces.

Allá donde fueres, haz lo que vieres.

Quien todo lo quiere, todo lo pierde.

Quien no oye consejo, no llega a viejo.

Quien mucho abarca, poco aprieta.

Lo mejor es enemigo de lo bueno.

Lo que no quieras para mi, no lo quieras para nadie.

Días de mucho, vísperas de ná.

Dos no regañan si uno no quiere.

Muerto el perro, se acabó la rabia.

De aquellos polvos vienen estos lodos.

El maestro ciruela, que no sabe leer y pone escuela.

Perro ladrador, poco mordedor.

Contra el vicio de pedir, la virtud de no dar.

De desagradecidos está el infierno lleno.

No hay peor sordo que el que no quiere oír.

Hay que aprender a ser yunque para luego ser martillo.

El oro hace soberbios y la soberbia necios.

Casa de muchas puertas, mala es de guardar.

Dime con quién andas y te diré quién eres.

Juan Palomo, yo me lo guiso y yo me lo como.

Cría cuervos y te sacarán los ojos.

Entre todos la mataron y ella sola se murió.

A río revuelto, ganancia de pescadores.

En casa del herrero, cuchillo de palo.

Cuerpo a tierra que vienen los nuestros.

Nuestro gozo en un pozo.

Cuando el diablo no tiene qué hacer, con el rabo mata moscas.

Quien siembra vientos, recoge tempestades.

A palabras necias, oídos sordos.

Quien se pica, ajos come.

A mi no me digas que no se puede.

……….y ahora sigue tú…, si quieres claro……….

Mientras te lo piensas, aquí tienes….. ¡una cancioncilla popular!…

Bien, pues mientras vienes voy a escuchar unas cancioncillas de la discoteca de El Foro…de Charolito.

A cuidarse!!

Un caso singular en tanto que su protagonista ejerció siempre de severo e implacable mayoral con sus colegas y sus empleados, practicando lo que se conocerá como mayoralitismo señoritil, y ahora se ha empecinado en negar mas que ocultar tal evidencia para intentar hacerse con las llaves del cortijo; esas que esconde en la enagua la señora.

Para conseguirlo, clama, exclama, proclama y reclama ser el guardián del mayoralitismo puro, ese que nace en las mismas entrañas de la cosa, ese que se forja -clama, exclama, proclama y reclama- en lo más abajo de abajo y que sólo lo forjan los “abajeros”. Dice y repite (y clama, exclama, proclama y reclama) que todo será distinto porque él es distinto y que todo se hará para y por los “abajeros”. Los mismos con los que practicó y practica el  mayoralitismo señoritil.

Pero saben “los abajeros” y deben saber los demás, al margen de que ellos lo cuenten y lo canten con valor sincero, que aunque efectivamente no será lo mismo por fuera, por dentro será igual o peor. Porque hay pocas cosas más tristes, lastimosas, cuchufléticas y risioneras que un mayoral venido a señorito,que un mayoral venido a cortijero.

A cuidarse!!

“¡Pero si hay mucho tema!…”, claman con extrema dulzura. “Pues claro, por supuesto” sentencia él, y precisa… “Fíjate: está lo de los toros (los bous que me diga) que al final van a terminar poniendo de moda; está lo de los descalzaperros continuos que montan los partidos (¿o las bandas?); o está (¡joder, hasta pudor me da decirlo!) lo de  la contrarreforma laboral donde se está haciendo un apaño tal que, viéndolo al bies, cualquiera (y los esclavistas no digamos) podría plantearse lo siguiente: preveo, y no voy a equivocarme, que tendré pérdidas; e intuyo, y ya me ocuparé de no equivocarme, que no obtendré los beneficios que esperaba…: …¿si me despido me salgo gratis o gano dinero?…

Mucha tela que cortar, pero que mucha mucha… Pero va a ser que no… Al menos en este instante. El mejor de los instantes para efectivamente morderme la lengua a ver si me enveneno de una puta vez… Será, eso sí, después de trasegarme esta birrita y otra docenita después.

A cuidarse!!!

(PD: ¿viste como al final escribí?…, no tengo remedio ni hay cura…, pero voy a probar con el veneno a ver qué pasa…)

Los socialistas madrileños, empecinados hasta la cerrazón en cumplir a rajatabla cada una de esas cuatro palabras (y hasta todos y cada uno de sus sinónimos), están dando un espectáculo de un calibre tal que si el circo no existiera ellos lo estarían inventando a conciencia en estos días de calor volcánico y enloquecedor. Sí han conseguido que se hable de ellos desde el Cabo de Gata al de Finisterre pero ¡a qué precio! Tan es así que no contentos con hablar en alemán o en dialectos supermánicos (¿superman? ¿o remacho?),  van y montan un sucedáneo de gestapillo (que diría el otro) de barrio basada en el cambalache, el enredo y el tejemaneje, y la ponen a trabajar (¡qué dirían pepe gotera y otilio!) con la obligación añadida (que no quepan dudas) de ir silbando esto a modo de entrenamiento para terminar cantando a pleno pulmón esto otro. ¡Qué lástima!…….. Ah, y en medio de ese despropósito, un detalle muy comentable: el protagonista de esa peli el otro día en una entrevista en la que casi niega hasta su nombre deslizó (eso cuenta y así lo cuentan) que la filtración (era información que también termina en ón pero no es lo mismo) debió provenir del pépe que no es lo mismo que decir del pepé… ¡Qué insensatez!… Mi abuela diría dos cosas, o tres: hasta los gatos quieren zapatos, más dura será la caída, con tu pan te lo comas… Y terminado de decir eso, y más que diría, luego después entonaría que el día de santa urna ella se quedará en casa, “ya no sé si soy de los nuestros”.

Los del PP, también los madrileños aunque no sólo ellos, vuelven a demostrar por tierra, mar y aire que el día que en el cole enseñaron el significado de las cuatro palabras que titulan este blog ellos sí estuvieron en clase y se aprendieron de carrerilla las tales palabras tras copiarlas mil veces hasta tatuárselas en sus códigos genéticos. Resulta que operarios de Killer Hope espiaron a diestro y siniestro a unos colegas sólo de siglas y como una jueza (qué casualidad) decidió archivar la causa, los espiados (al menos uno que dijo temer hasta por su vida por culpa de los anacletos) anunciaron (o anunció) un recurso. Hasta ahí lo normal, lo anormal es que al tal recurrente le ordenan que des-recurra y a cambio (viva el cambalache y el tejemaneje) se le recorta la sanción que le pusieron por denunciar en público lo que le pasó y le hicieron. ¡Qué edificante, qué ejemplarizante!

Y ya por último, lo de Cataluña y los toros. Como ya hemos hablado de ello aquí e incluso debatido, quedémonos, ahora justo que lo están debatiendo, con un detalle no menor que ilustra a la perfección el temor al enredo que se avecina. Resulta que son decenas los periodistas extranjeros acreditados para la sesión del Parlament, y puesto que la cansinez del estatut sigue agostando cerebros (el término sirve para todos los meses), no es descabellado imaginar titulares y hasta crónicas: “España torea a Cataluña” o, en caso contrario, “Cataluña da una estocada a la fiesta española”. ¡Menudo espectáculo!…¡otro espectáculo más!…

Qué pena penita pena. Ya sólo nos falta que en Marbella se reedite (a nivel planetario) el bienvenido mister marshall según aterrice el obamismo…. ¡Qué país!

A cuidarse!!! (que falta hace) 

“Ratón en la CAM” se leía con letras destellantes en los carteles y glosaban con florido verbo los cronistas. “¡Bravo bravo!” dicen las comadres que cantaba el pueblo, mientras los compadres, más prudentes, relatan que lo que se cantaba sin cantarse era algo así como “bueno, bueno, ya veremos, que no es lo mismo su cortijo con sus cercados y su dehesa que la plaza más plaza de todas las plazas”. Sabia la prudencia que se cimenta sobre la sabiduría veterana, y sabía también la sabiduría popular que acuñó el dicho “corrida de expectación, corrida de decepción”. Así fue. Y así es. Y así será.

Y así será porque ratón, soberbio en su bravura y morucho en su nobleza, dejó de perseguir mozos y mozas, y, encelado de sí mismo y en sí mismo, comenzó a derrotar en su propio chiquero con un afán destructor y destructivo como no recordaban ni los más viejos mayorales. No contento con eso, y alimentándose exclusivamente de su propio orgullo aliñado con esencias de paranoia, decidió ponerse a repartir cornadas cual incontrolada metralleta a todos y cada uno de los suyos: mayorales, caporales, capataces, veedores y veedoras, amos y amas, partidarios y partidarias, cuadrillas y subalternos, ganaderos y veterinarios, transportistas y carteleros,… Fue tal el ímpetu que derrochó y tan espeso el subidón sanguíneo que le cegó, que aquello se convirtió en irracional carnicería para histérico regocijo de más de un@.

Ahora qué pasará se pregunta el respetable y en no habiendo respuesta concreta manda la conjetura y el pronóstico, ambos asentados en la experiencia y la sabiduría: “tirándose cornadas a sí mismo acabará ratón, convertido en kamikaze… Pero no sus fiéis“.

A cuidarse!!!

¡Que no quiero verlo!
Dile a la luna que venga,
que no quiero verlo,
que no quiero ver su sangre
sobre la arena.

¡Que no quiero verlo!
¡Que mi recuerdo me quema!
¡Avisad a los jazmines
con su blancura pequeña,
y decidles sin decidles
que de la corná prende una estafa!

Por las gradas sube él
con toda su muerte a cuestas.
Buscaba el amanecer,
y el amanecer no era.
Busca su perfil seguro,
y el sueño lo desorienta.
Buscaba su hermoso cuerpo
y encontró su sangre abierta.

¡No me digáis que la vea!

No se cerraron sus ojos
cuando vio los cuernos cerca,
pero las madres terribles
levantaron la cabeza.
No hubo príncipe en el foro
que comparársele pueda,
ni espada como su espada,
ni corazón tan de veras.
Como un río de leones
su maravillosa fuerza,
y como un torso de mármol
su dibujada prudencia.

¡Qué gran torero en la plaza!
¡Qué gran serrano en la sierra!
¡Qué blando con las espigas!
¡Qué duro con las espuelas!
¡Qué tierno con el rocío!
¡Qué deslumbrante en la feria!
¡Qué tremendo con las últimas
banderillas de tiniebla!

Pero ya duerme sin fin.
Ya los musgos y la hierba
abren con dedos seguros
la flor de su calavera.

No.
¡Que no quiero verlo!
¡¡Yo no quiero verlo!!
¡¡Ya no quiero verlo!!

PD: con el permiso de Lorca, a sus pies siempre “majestá“.

A cuidarse!!!

En las calles, y en sus tabernas, las gentes comentan, dicen que de buena tinta, ni más ni menos que todo esto:

-los controladores aéreos han decidido descontrolar pero como eso también les estresa mogollón se han quedado, de momento, en no controlar nada, provocando un descontrol en los nervios del personal que está a punto de convertirse en psicopatía descontrolada.

-los cirujanos, no van a ser menos, han decidido no operar. Argumentan que los bisturís se les descontrolan.

-los policías han acordado no perseguir a los malos y, por supuesto, no controlar el descontrol.

-los guardias civiles de tráfico, jodidos también con los recortes, han decidido pasar de poner multas, y los conductores al conocer la decisión no paran de descontrolar por la carretera.

-los maquinistas y conductores estudian sumarse al descontrol masivo de manera compulsiva amenazando no ya con descontrolar sus artilugios sino con controlarlos justo justo al revés.

-los periodistas, especie en serio peligro de extinción, se manifiestan ardorosamente porque se declaran descontrolados por el descontrol y por tanto incapacitados (puto calor) para controlar el descontrol e intentar cont(rol)arlo.

-los taberneros no parar de servir chatos, cortos y chupitos de descontrol fresquito y hartos de que nadie controle nada de nada deciden inyectárselo todo y a los parroquianos que les sirvan las autoridades en sus despachos.

…..

Charolito no sale del trance: ¿me corto las venas o me las dejo largas?, ¿seré capaz de controlarme?…, ¡¡¡a que me descontrolo y veréis!!!

A cuidarse!!!

Chapoteando como un niño en este enorme mar rojo de purita terapia colectiva, Charolito, vestido de grana y oro por supuesto, ciñe la alegre y noble y viva embestida de este importante regalo del destino, y carga en la suerte (y de qué manera la carga)  en el mismo centro de platillo para, mirando al tendido, ligar naturales con trincherazos y abrochar el instante con un garboso adorno: ¡¡¡¡la roja (precioso color el rojo), ha tenido que ser la roja (qué pensaría paquito y sus herederos) la que reconcilie a un país con su bandera!!!!  ¡¡¡¡la roja, ha tenido que ser una roja la que ha pulverizado los últimos tabúes y extirpándolos de raíz ha conseguido que todos, absolutamente todos (porque los amargados ni cuentan, ¡que les den!) griten a pleno pulmón arrastrando desde el mismo centro del alma aquello de “yo soy español, español, español…, yo soy español, español, español”!!!!  ¡¡¡¡LA ROJA!!!!

A gozarlo!!!