Javier Manzano

Amiguitos y amiguitas, ahora que comienza de verdad el viaje, que puede ser al infinito, a la nada o a la devastación,  podríamos jugar a refranear. Empezamos aquí, justo aquí, y luego tú, si quieres, puedes seguir. Veamos……

Dime de lo que presumes y te diré de lo que careces.

Allá donde fueres, haz lo que vieres.

Quien todo lo quiere, todo lo pierde.

Quien no oye consejo, no llega a viejo.

Quien mucho abarca, poco aprieta.

Lo mejor es enemigo de lo bueno.

Lo que no quieras para mi, no lo quieras para nadie.

Días de mucho, vísperas de ná.

Dos no regañan si uno no quiere.

Muerto el perro, se acabó la rabia.

De aquellos polvos vienen estos lodos.

El maestro ciruela, que no sabe leer y pone escuela.

Perro ladrador, poco mordedor.

Contra el vicio de pedir, la virtud de no dar.

De desagradecidos está el infierno lleno.

No hay peor sordo que el que no quiere oír.

Hay que aprender a ser yunque para luego ser martillo.

El oro hace soberbios y la soberbia necios.

Casa de muchas puertas, mala es de guardar.

Dime con quién andas y te diré quién eres.

Juan Palomo, yo me lo guiso y yo me lo como.

Cría cuervos y te sacarán los ojos.

Entre todos la mataron y ella sola se murió.

A río revuelto, ganancia de pescadores.

En casa del herrero, cuchillo de palo.

Cuerpo a tierra que vienen los nuestros.

Nuestro gozo en un pozo.

Cuando el diablo no tiene qué hacer, con el rabo mata moscas.

Quien siembra vientos, recoge tempestades.

A palabras necias, oídos sordos.

Quien se pica, ajos come.

A mi no me digas que no se puede.

……….y ahora sigue tú…, si quieres claro……….

Mientras te lo piensas, aquí tienes….. ¡una cancioncilla popular!…

Bien, pues mientras vienes voy a escuchar unas cancioncillas de la discoteca de El Foro…de Charolito.

A cuidarse!!

Hay pocas cosas más tristes, lastimosas, cuchufléticas y risioneras que un mayoral venido a señorito, venido a cortijero. El mayoral, se ponga como se ponga, siempre será mayoral, y aunque se han dado casos de episodios pasajeros de tales arrebatos, ninguno como el que nos ocupa (y preocupa).

Un caso singular en tanto que su protagonista ejerció siempre de severo e implacable mayoral con sus colegas y sus empleados, practicando lo que se conocerá como mayoralitismo señoritil, y ahora se ha empecinado en negar mas que ocultar tal evidencia para intentar hacerse con las llaves del cortijo; esas que esconde en la enagua la señora.

Para conseguirlo, clama, exclama, proclama y reclama ser el guardián del mayoralitismo puro, ese que nace en las mismas entrañas de la cosa, ese que se forja -clama, exclama, proclama y reclama- en lo más abajo de abajo y que sólo lo forjan los “abajeros”. Dice y repite (y clama, exclama, proclama y reclama) que todo será distinto porque él es distinto y que todo se hará para y por los “abajeros”. Los mismos con los que practicó y practica el  mayoralitismo señoritil.

Pero saben “los abajeros” y deben saber los demás, al margen de que ellos lo cuenten y lo canten con valor sincero, que aunque efectivamente no será lo mismo por fuera, por dentro será igual o peor. Porque hay pocas cosas más tristes, lastimosas, cuchufléticas y risioneras que un mayoral venido a señorito,que un mayoral venido a cortijero.

A cuidarse!!

“Escribe algo”  le dicen a Charolito según arrastra su desgarbo emborronao por los ríos de lava en que se convierten las calles del foro en julio. “Escribe algo hombre” le insisten, pero resulta que Charolito tiene los güevos del tamaño de las más grandes plazas de toros, y que la paciencia se le ha travestido en especie en serio peligro de extinción. “Escribe, escribe…” le reiteran con el más máximo de los cariños, desconociendo quizás (pero lo mismo intuyendo) que Charolito lleva demasiados minutos deseando morderse la lengua pa envenenarse ya de una vez.

“¡Pero si hay mucho tema!…”, claman con extrema dulzura. “Pues claro, por supuesto” sentencia él, y precisa… “Fíjate: está lo de los toros (los bous que me diga) que al final van a terminar poniendo de moda; está lo de los descalzaperros continuos que montan los partidos (¿o las bandas?); o está (¡joder, hasta pudor me da decirlo!) lo de  la contrarreforma laboral donde se está haciendo un apaño tal que, viéndolo al bies, cualquiera (y los esclavistas no digamos) podría plantearse lo siguiente: preveo, y no voy a equivocarme, que tendré pérdidas; e intuyo, y ya me ocuparé de no equivocarme, que no obtendré los beneficios que esperaba…: …¿si me despido me salgo gratis o gano dinero?…

Mucha tela que cortar, pero que mucha mucha… Pero va a ser que no… Al menos en este instante. El mejor de los instantes para efectivamente morderme la lengua a ver si me enveneno de una puta vez… Será, eso sí, después de trasegarme esta birrita y otra docenita después.

A cuidarse!!!

(PD: ¿viste como al final escribí?…, no tengo remedio ni hay cura…, pero voy a probar con el veneno a ver qué pasa…)

Cuatro esquinitas tiene mi flipe, cuatro despropósitos que me lo amargan… Eso por decirlo “suavito”… Valdría también que son los cuatro rincones del actual cuadrilátero hispánico con especial incidencia en Madrid donde el fuego que a diario cae del cielo a plomo (fundido) está causando estragos. A saber………

Los socialistas madrileños, empecinados hasta la cerrazón en cumplir a rajatabla cada una de esas cuatro palabras (y hasta todos y cada uno de sus sinónimos), están dando un espectáculo de un calibre tal que si el circo no existiera ellos lo estarían inventando a conciencia en estos días de calor volcánico y enloquecedor. Sí han conseguido que se hable de ellos desde el Cabo de Gata al de Finisterre pero ¡a qué precio! Tan es así que no contentos con hablar en alemán o en dialectos supermánicos (¿superman? ¿o remacho?),  van y montan un sucedáneo de gestapillo (que diría el otro) de barrio basada en el cambalache, el enredo y el tejemaneje, y la ponen a trabajar (¡qué dirían pepe gotera y otilio!) con la obligación añadida (que no quepan dudas) de ir silbando esto a modo de entrenamiento para terminar cantando a pleno pulmón esto otro. ¡Qué lástima!…….. Ah, y en medio de ese despropósito, un detalle muy comentable: el protagonista de esa peli el otro día en una entrevista en la que casi niega hasta su nombre deslizó (eso cuenta y así lo cuentan) que la filtración (era información que también termina en ón pero no es lo mismo) debió provenir del pépe que no es lo mismo que decir del pepé… ¡Qué insensatez!… Mi abuela diría dos cosas, o tres: hasta los gatos quieren zapatos, más dura será la caída, con tu pan te lo comas… Y terminado de decir eso, y más que diría, luego después entonaría que el día de santa urna ella se quedará en casa, “ya no sé si soy de los nuestros”.

Los del PP, también los madrileños aunque no sólo ellos, vuelven a demostrar por tierra, mar y aire que el día que en el cole enseñaron el significado de las cuatro palabras que titulan este blog ellos sí estuvieron en clase y se aprendieron de carrerilla las tales palabras tras copiarlas mil veces hasta tatuárselas en sus códigos genéticos. Resulta que operarios de Killer Hope espiaron a diestro y siniestro a unos colegas sólo de siglas y como una jueza (qué casualidad) decidió archivar la causa, los espiados (al menos uno que dijo temer hasta por su vida por culpa de los anacletos) anunciaron (o anunció) un recurso. Hasta ahí lo normal, lo anormal es que al tal recurrente le ordenan que des-recurra y a cambio (viva el cambalache y el tejemaneje) se le recorta la sanción que le pusieron por denunciar en público lo que le pasó y le hicieron. ¡Qué edificante, qué ejemplarizante!

Y ya por último, lo de Cataluña y los toros. Como ya hemos hablado de ello aquí e incluso debatido, quedémonos, ahora justo que lo están debatiendo, con un detalle no menor que ilustra a la perfección el temor al enredo que se avecina. Resulta que son decenas los periodistas extranjeros acreditados para la sesión del Parlament, y puesto que la cansinez del estatut sigue agostando cerebros (el término sirve para todos los meses), no es descabellado imaginar titulares y hasta crónicas: “España torea a Cataluña” o, en caso contrario, “Cataluña da una estocada a la fiesta española”. ¡Menudo espectáculo!…¡otro espectáculo más!…

Qué pena penita pena. Ya sólo nos falta que en Marbella se reedite (a nivel planetario) el bienvenido mister marshall según aterrice el obamismo…. ¡Qué país!

A cuidarse!!! (que falta hace) 

Surgió de improviso. Con lo esparrancado que estaba allí en su cortijo, en sus cercados, en su dehesa, pavoneándose de ser el más preferido al punto de mostrarse más mayoral que el mayoral y hasta más amo que el amo y la ama juntos. “Allí debimos dejarlo” pensaban ahora quienes entonces, de improviso, decidieron anunciarlo en la plaza más plaza de todas las plazas, esa en la que siempre da el sol en su puerta, esa que fue levantada en el mismo centro del centro mismo. Recuerdan ahora cómo lo decidieron en una noche negra zaina en la que respirar suponía un esfuerzo sobrehumano para arrancar el aire de los adentros del calor volcánico e infernal, puro plomo fundido que además de incendiar cada poro de la piel se autoinyectaba en el cerebro convirtiendo neuronas y terminales nerviosos en ríos de lava. Fue entonces, una noche no apta para vivir en la que pensar era una quimera, cuando decidieron lo que decidieron convencidos hasta las trancas de que daría espectáculo ampliando a cornada limpia su sanguinolenta hoja de servicios, esa que le hizo el más preferidos entre todos los preferidos. Confiaban ciegamente en ello, más incluso que en ratón al que conocían sobradamente como él les conocía a ellos después de tantos años de convivencia, de una convivencia tan estrecha como que comían juntos y paseaban juntos y pensaban juntos y entrenaban juntos y hasta, hay quien dice y afirma, dormían juntos. Todo a favor salvo la confianza que no terminaba de cuajar, y mira que se intentó, y que fue precisamente lo que en ocasiones anteriores había hecho descarrilar lo que aquella noche de fuego negro se decidió de improviso.

“Ratón en la CAM” se leía con letras destellantes en los carteles y glosaban con florido verbo los cronistas. “¡Bravo bravo!” dicen las comadres que cantaba el pueblo, mientras los compadres, más prudentes, relatan que lo que se cantaba sin cantarse era algo así como “bueno, bueno, ya veremos, que no es lo mismo su cortijo con sus cercados y su dehesa que la plaza más plaza de todas las plazas”. Sabia la prudencia que se cimenta sobre la sabiduría veterana, y sabía también la sabiduría popular que acuñó el dicho “corrida de expectación, corrida de decepción”. Así fue. Y así es. Y así será.

Y así será porque ratón, soberbio en su bravura y morucho en su nobleza, dejó de perseguir mozos y mozas, y, encelado de sí mismo y en sí mismo, comenzó a derrotar en su propio chiquero con un afán destructor y destructivo como no recordaban ni los más viejos mayorales. No contento con eso, y alimentándose exclusivamente de su propio orgullo aliñado con esencias de paranoia, decidió ponerse a repartir cornadas cual incontrolada metralleta a todos y cada uno de los suyos: mayorales, caporales, capataces, veedores y veedoras, amos y amas, partidarios y partidarias, cuadrillas y subalternos, ganaderos y veterinarios, transportistas y carteleros,… Fue tal el ímpetu que derrochó y tan espeso el subidón sanguíneo que le cegó, que aquello se convirtió en irracional carnicería para histérico regocijo de más de un@.

Ahora qué pasará se pregunta el respetable y en no habiendo respuesta concreta manda la conjetura y el pronóstico, ambos asentados en la experiencia y la sabiduría: “tirándose cornadas a sí mismo acabará ratón, convertido en kamikaze… Pero no sus fiéis“.

A cuidarse!!!

A las cinco en punto de la tarde (¿o fue a las 7?) Charolito se abrió de capote enfrentito justo del gran maestro granaíno, y después de un emotivo ”va por uzté, artizta” desplegó todo un repertorio de lances preñados de purito sentimiento. Al fondo, en las afueras del albero, una guitarra tañía por peteneras y el eco de un cante rasgaba el aire al compás del “ni olvido, ni perdono”… Esta fue la faena, y así fue…la faena…

¡Que no quiero verlo!
Dile a la luna que venga,
que no quiero verlo,
que no quiero ver su sangre
sobre la arena.

¡Que no quiero verlo!
¡Que mi recuerdo me quema!
¡Avisad a los jazmines
con su blancura pequeña,
y decidles sin decidles
que de la corná prende una estafa!

Por las gradas sube él
con toda su muerte a cuestas.
Buscaba el amanecer,
y el amanecer no era.
Busca su perfil seguro,
y el sueño lo desorienta.
Buscaba su hermoso cuerpo
y encontró su sangre abierta.

¡No me digáis que la vea!

No se cerraron sus ojos
cuando vio los cuernos cerca,
pero las madres terribles
levantaron la cabeza.
No hubo príncipe en el foro
que comparársele pueda,
ni espada como su espada,
ni corazón tan de veras.
Como un río de leones
su maravillosa fuerza,
y como un torso de mármol
su dibujada prudencia.

¡Qué gran torero en la plaza!
¡Qué gran serrano en la sierra!
¡Qué blando con las espigas!
¡Qué duro con las espuelas!
¡Qué tierno con el rocío!
¡Qué deslumbrante en la feria!
¡Qué tremendo con las últimas
banderillas de tiniebla!

Pero ya duerme sin fin.
Ya los musgos y la hierba
abren con dedos seguros
la flor de su calavera.

No.
¡Que no quiero verlo!
¡¡Yo no quiero verlo!!
¡¡Ya no quiero verlo!!

PD: con el permiso de Lorca, a sus pies siempre “majestá“.

A cuidarse!!!

Charolito está en trance, en puro trance…: no sabe si cortarse las venas o dejárselas largas.

En las calles, y en sus tabernas, las gentes comentan, dicen que de buena tinta, ni más ni menos que todo esto:

-los controladores aéreos han decidido descontrolar pero como eso también les estresa mogollón se han quedado, de momento, en no controlar nada, provocando un descontrol en los nervios del personal que está a punto de convertirse en psicopatía descontrolada.

-los cirujanos, no van a ser menos, han decidido no operar. Argumentan que los bisturís se les descontrolan.

-los policías han acordado no perseguir a los malos y, por supuesto, no controlar el descontrol.

-los guardias civiles de tráfico, jodidos también con los recortes, han decidido pasar de poner multas, y los conductores al conocer la decisión no paran de descontrolar por la carretera.

-los maquinistas y conductores estudian sumarse al descontrol masivo de manera compulsiva amenazando no ya con descontrolar sus artilugios sino con controlarlos justo justo al revés.

-los periodistas, especie en serio peligro de extinción, se manifiestan ardorosamente porque se declaran descontrolados por el descontrol y por tanto incapacitados (puto calor) para controlar el descontrol e intentar cont(rol)arlo.

-los taberneros no parar de servir chatos, cortos y chupitos de descontrol fresquito y hartos de que nadie controle nada de nada deciden inyectárselo todo y a los parroquianos que les sirvan las autoridades en sus despachos.

…..

Charolito no sale del trance: ¿me corto las venas o me las dejo largas?, ¿seré capaz de controlarme?…, ¡¡¡a que me descontrolo y veréis!!!

A cuidarse!!!

Oe oeoeoe oe oe!!!! Con la traquea reventada de orgullo y de decenas de birras y cientos de botafumeiros fumequeros, y con las palmas de las manos en felicísima sangre viva de tanto redoble y tanto aplauso y tanto saludazo sano sanísimo, Charolito, reventaíto de purito gozo tentaor, se lanza al ruedo que corona esta ajada pero revitaminada piel de toro para echarse unos pases. Lleva, como siempre, el repertorio entero, y sería capaz, como siempre, de mostrarlos y remostrarlos tan jacarandoso como gallardo. Pero no, hoy sólo va a dar uno, y nada más que uno, aunque, eso sí, rebosante de temple y lustre y garbo y naturalidad.

Chapoteando como un niño en este enorme mar rojo de purita terapia colectiva, Charolito, vestido de grana y oro por supuesto, ciñe la alegre y noble y viva embestida de este importante regalo del destino, y carga en la suerte (y de qué manera la carga)  en el mismo centro de platillo para, mirando al tendido, ligar naturales con trincherazos y abrochar el instante con un garboso adorno: ¡¡¡¡la roja (precioso color el rojo), ha tenido que ser la roja (qué pensaría paquito y sus herederos) la que reconcilie a un país con su bandera!!!!  ¡¡¡¡la roja, ha tenido que ser una roja la que ha pulverizado los últimos tabúes y extirpándolos de raíz ha conseguido que todos, absolutamente todos (porque los amargados ni cuentan, ¡que les den!) griten a pleno pulmón arrastrando desde el mismo centro del alma aquello de “yo soy español, español, español…, yo soy español, español, español”!!!!  ¡¡¡¡LA ROJA!!!!

A gozarlo!!!

A la hora en que Charolito esculpe (¿o escupe?) este post, la nación es todavía una auténtica resaca colectIVA. La mayoría la combate por actIVA y por pasIVA haciendo una y otra vez y otra más el balsámico vía crucis tabernil; unos pocos la sobrellevan en palacios, palacetes y palazuelos a base de desatada euforia enciendevelitas a todos los santos para que siga y siga y siga. Esos pocos no las tienen todas consigo y por eso son una galerna de nervios; la inmensa mayoría está absolutamente convencida de que el lunes la resaca será masIVA y nada agresIVA ni sorpresIVA. “Que dure y que sea un no parar” claman los proclives a actitudes depresIVAs en la convicción de que así será menos abrasIVA la comparecencia sobre el estado de la nación que tendrá lugar el 14 de julio, el mismo día en cuya banda sonora destaca (irónica o malévola coincidencia) el pamplonica “pobre de mi”.

Para preparar el terreno, Charolito, tunante, zalamero y candongo, ha realizado un sesudo trabajo de campo con múltiples entrevistas y este es en resumen el estado de la nación que ha encontrado.

“Hola, me llamo Kike, tengo 28 años, y estoy súper súper feliz: tengo un contrato indefinido. Es de un día sí, pero es indefinido ¡¡¡biennnnnn!!!  Mi jefe también está muy contento: a él hacerme el contrato le ha costado ná y menos, y encima si me despide gana dinero. Y yo, pues imagino que si me echa algo de paro me quedará pero eso prefiero no pensarlo porque lo importante es que tengo ¡un contrato indefinido!, aunque sea de un día. Además, ¿quién me dice que no pueda estar así, con contratos indefinidos aunque sean de un día, hasta que me jubile que será según quiere Europa cuando tenga 70 años, o sea dentro de un montonazo que te cagas de días, de días eso sí indefinidos?”.

“Buenos días a todos. Yo soy Manuel, tengo 59 años, y soy zapatero pero no el presi eh… Bueno, para evitar confusiones llamaré a mi oficio como lo llamaban en mi pueblo “tachulero”. Llevo en esto toda la vida, y he puesto suelas, filis, tacones, tapas y medias suelas como…, qué diría yo…, como para calzar a todos los habitantes del planeta. Ahora con la crisis he diversificado mi negocio creando una división nueva en la que la verdad no doy abasto: hacer agujeros en los cinturones. Claro, como no paran de decir que hay que apretarse el cinturón pues eso, que tengo el sacabocaos no ya caliente sino al rojo vivo”.

“Qué tal. Yo me llamo Eva, soy estudiante y tengo 17 años. Yo la verdad es que no sé que decir. A principio de año me pusieron la cabeza como un bombo diciéndome que el primer semestre presidíamos Europa y que eso iba a ser el no va más, que íbamos a españolizar Europa y les íbamos a enseñar lo que no está escrito. El semestre en cuestión ya ha pasado y de Europa ná de ná de ná… Vamos que creo que no hay nadie que pueda responder a algo tan simple como que para qué ha servido presidir la UE. Tengo que decir no obstante que por más que lo intenté no pude estar tan pendiente y concentrada como hubiera querido porque me dijeron y nos dijeron también que se iba a producir un acontecimiento histórico a escala planetaria y hasta me compré un pedazo de telescopio que llegué incluso a coser a mis párpados. El caso es que tampoco ná de ná. Y claro, entre lo uno y lo otro pues apenas puedo decir nada del estado de la nación porque me he pasado todo este tiempo mirando con un ojo a lo planetario y con el otro a lo eurospañol. ¿O quizás es que era eso lo que pretendían, que mirase y remirase para no enterarme de nada? No sé la verdad, yo creo que también a mi me han estafado”.

“Buenos días. Me llamo Miguel Ángel, tengo 37 años, y mi profesión es la más en auge en los últimos tiempos: parado. Me preguntan por el estado de la nación y la verdad es que después de darle algunas vueltas decidí obviar todo lo doloroso que es prácticamente todo y quedarme con esta reflexión que para vergüenza de todos también retrata “el estado de la nación”. No te lo voy a contar, te lo mando escrito: “Una cuadrilla de cuatreros continua cabalgando por las sendas “alto standing” de la impunidad que circundan el corazón de un estado, sin acusar ni sentir siquiera, al menos aparentemente, no ya desgaste sino odio, repulsión, o, cuanto menos, el implacable y cortante viento de la venganza urnil“.  Como dice mi vecino Mohamed, ¡¡ inshala !!”.

Y ahí lo deja Charolito. Eso sí, después de haber tragado mucha salIVA de manera compulsIVA que no compasIVA, y gritando “nos están dando por actIVA y por pasIVA” (que es como decir por delante y por detrás).

A cuidarse!!!