¿Qué fue de aquellos anhelos, aquella impronta, aquella pujanza, aquel potencial, aquella capacidad de ser al mismo tiempo amparo, cobijo, apoyo, referente? ¿Dónde está aquel magnetismo, aquel espíritu que protegía y a la vez activaba? ¿Qué fue de aquella forma de ser y de estar que destilaba y contagiaba orgullo, importancia y seguridad?
¿Por qué se diluyó la pegada, la energía, la respuesta, la autoestima? ¿Por qué han perdido, o por qué han tirado, o por qué han desertado de aquel imprescindible papel de cruz de guía, de aquella actitud natural tan envidiable y tan pegadiza de ser brújula y sendero, norte y hoja de ruta, ejemplo a seguir siempre dando ejemplo?
¿Dónde están cuando tanto se les necesita? ¿Por qué no están cuando hace tanta falta que estén? ¿Qué les ha pasado? ¿Por qué han claudicado, por qué se han difuminado, por qué se han perdido…? ¿Por qué parece que se han extraviado intencionadamente? ¿Por qué se han rendido? ¿Por qué han podido con ellos?
¿Por qué nos han abandonado?
¿Por qué se han quedado sin ideas?
¿Dónde están sus ideales? ¿Dónde están sus principios? ¿Dónde están sus valores?
¿Dónde se han ido? ¿Dónde se han escondido? ¿Dónde serán mandados cuando sean encontrados o cuando decidan volver?
De tanto callar lo que pensaba, el alma se le tiñó de odio, el corazón se le anegó de rencor y los cojones se le atestaron de ansía de venganza en estado puro.
“Nunca digas en voz alta lo que estés pensando”… ¡Puta frase!… Una y otra vez trataba de evitarla y una vez y otra el cielo del paladar se la bombeaba sin piedad hasta el mismo epicentro de su central de comunicaciones, hasta cada uno de sus más recónditos emisores, hasta absolutamente todas y cada de sus terminales creativas.
De tanto retener lo que pensaba, de tanto contenerlo, de secuestrarlo literalmente (¡literalmente, menuda paradoja!)… De tanto callar lo que pensaba, los sesos, sajados de silencio, se le iban disolviendo primero y enseguida desmoronando. Poco a poco, como de uno en uno, cruelmente despacito para que doliera más.
De tanto estrujarse las cuerdas vocales para no decir, de tanto encadenarse los dedos para no escribir, de tanto enterrar la mirada para que también ella callase, de tanto saber y tanto que decir para dar tanto que pensar… De tanto callar lo que pensaba iba poco a poco sintiendo que en realidad ya no pensaba y que en realidad ya no callaba sino que se había castrado el habla.
De tanto callar lo que pensaba y a punto de callar para siempre y de pensar ya nunca jamás, y después de haber probado el vademécum completo de narcóticos, estupefacientes, venenos, alcoholes, pócimas, brebajes, y mejunjes, y a la par que procedía a martirizarse con las más atroces y perversas torturas y a atormentarse con el arma más sanguinaria que era él mismo… De tanto callar lo que pensaba llegó a creer más que en sí mismo que realmente nunca estuvo ni fue, y que todo, y sobre todo que él, no fue más que una siniestra invención y un patético y delirante sueño.
A cuidarse!!
Música de A Jigsaw, Baxter Dury, The Divine Comedy y Camille.
Muerto estás cabrón y ahora púdrete en tus infiernos, en tu puto vómito de mierda y cieno, al pil pil de tus vísceras de cicuta y arsénico. Sufre en el averno de la tortura, la indiferencia y el olvido. Consúmete en el dolor más extremo y ojalá lo hagas muy muy despacito para que te dé tiempo a saborear cada molécula de la hijoputez de que estuviste hecho y para que nos dé tiempo a disfrutarlo segundo a segundo con absoluta delectación. Púdrete cabrón, púdrete hijo de puta, púdrete hijo de Satanás…
Viniste tocando los güevos y enseguida te convertiste en lo que has sido, un hijo de puta, trayéndonos a don cé. No pudo con nosotros sino nosotros con él pero nos hizo daño, mucho daño y mucho dolor. Nos tuvo combatiéndole demasiado tiempo, excesivo tiempo, y tuvimos que emplearnos tan a fondo que casi perdimos hasta las reservas de energía. Ahora te vas tocándonos también mucho los güevos, pero te vas, te mueres ya y ya empezarás a pudrirte. Y lo celebraremos como si fuese la fiesta más grande que jamás hubo porque si te hemos vencido cabrón sabemos que venceremos las semillas de incertidumbre y desasosiego que sabemos has dejado plantadas. Acabaremos con ellas, no lo dudes, porque de hijo de puta que has sido nos has hecho fuertes, y porque por muy dañinas que fabricases esas putas semillas nosotros hemos labrado y cincelado balas, proyectiles y munición llenas de inmenso poderío, construidas desde las mismas entrañas del alma y fabricadas con un tesón ya inquebrantable por siempre jamás.
Que te den, puto 11!!!! Y que llegue ¡ya! el 12 que nos lo vamos a comer por lo pies.
Si he perdido la vida, el tiempo, todo
lo que tiré, como un anillo, al agua,
si he perdido la voz en la maleza,
me queda la palabra.
Si he sufrido la sed, el hambre, todo
lo que era mío y resultó ser nada,
si he segado las sombras en silencio,
me queda la palabra.
Si abrí los labios para ver el rostro
puro y terrible de mi patria,
si abrí los labios hasta desgarrármelos,
me queda la palabra.
Permítanme que lo dude…
Y mientras lo hago, voy a perderme un ratito en el bulevar de los sueños rotos de la mano de Blas de Otero y en compañía de Robin Nolan Trio, Miles Davis, Ornette Coleman y Bill Frisell, y Ry Cooder…
La boca le sabía a turrón y eso le encabronaba tanto como le jodía, especialmente en días como estos en los que debería saberle a sangre. El cuerpo le pedía flamenco pero todo le empujaba al baboso villancico que por otra parte era lo que de forma insistente, cansina, agobiante, desquiciante e impenitente salía a chorros por el altavoz de la radio. Además, por ni se sabe qué año consecutivo, tampoco (éste) le había tocado la lotería. Ninguno de sus planes, propios, o ajenos pero gustosamente apropiados, le salían. Temía convertirse irremediablemente de un momento a otro en un asesino en serie. Bueno, no estaba convencido de si lo temía o en realidad lo necesitaba y ansiaba. Era, ¡¡otra vez lo mismo!!, navidad.
A cuidarse!!
…y más que feliz navidad, que… bueno, vale, también…, ¡mucha suerte en 2012!…
Entró como una exhalación, como alma que lleva el diablo que diría su abuela, en el hall de aquel edificio tan espectacular como megamodernista, todo aceros relucientes y resplandecientes cristales. Llegaba con retraso a la cita y mira que se había puesto dos despertadores y la alarma del móvil para ser puntual o incluso llegar un poco antes. Era, estaba segura, su última oportunidad, y precisamente por eso, y por alimentar con desenfreno esa paranoia y esa quemazón, no se pudo quedar dormida hasta poco antes del amanecer, justo cuando empezaba a plantearse desertar de la cama.
Había llamado a mil teléfonos y toctocqueado en mil puertas, había andado muchos caminos pero le iban cerrando todas las veredas. Rozaba la desesperación y se la retroalimentaba sesenta veces por minuto desde hacía más de medio millón de minutos, una vez y otra y otra más… Hoy sin embargo podía ser su día: había sido citada a una entrevista y tanto la cita como la entrevista tenían muy buena pinta y le provocaban un muy buen pálpito. “Me lo merezco, tanta espera y desespera tenían que dar sus frutos y aquí están. ¡Me lo merezco!”.
Entró como un cohete pese a los taconazos de que calzaba en aquella amplia y deslumbrante recepción. Era de tal calibre la obsesión y la fijación que tenía que no reparó, de qué iba a hacerlo, en que hacía bien poco que había sido abrillantado por millonésima vez el brillantísimo suelo de cerámica del imponente hall. Ni cuenta se dio, de qué iba a hacerlo, hasta la milésima de segundo previa al resbalón monumental que se pegó y que la dejó toda desmadejadita por los suelos, casi casi desmembrada. Y no sólo es que se desparramase por completo ella, es que además se le desparramaron la infinidad de cosas que llevaba en su maletón, que ella llamaba bolso, quedando esparcidas por todo lo largo y ancho de aquella inmensa estancia. Fue como si la interminable ristra de utensilios, aparejos y adminículos que vivían en aquel baúl que ella llamaba bolso se hubieran arrojado por la borda sin reparo alguno al compás del naufragio que acababa de producirse. Todo, absolutamente todo, quedó desperdigado para aquella extensa y refulgente estancia: desde las pinturas a las hojas de la agenda, desde los kleenex a las letras del libro que le tenía enganchada, desde los bytes (todos) del portátil a las piezas (todas) de su celular.
Azorada y descompuesta comenzó a recogerlo todo a toda prisa hasta que llegó a aquel macetero del rincón detrás del cual se estampó el teléfono móvil en lo que cualquiera podría interpretar casi casi como un intento de suicidio. Pieza a pieza inició la operación rescate y cuando creía haber terminado observó que algo quedaba debajo del monumental y estrafalario tiesto: decenas, cientos de números de teléfono cada uno con su etiquetita.
Se dispuso a recolectarlos con salvadora intención pero no había iniciado aún la salvación cuando un fogonazo iluminó su extenuada y decaída memoria y recordó que todos esos números, antaño tan usados, tan bidireccionalmente utilizados, eran los mismos mil teléfonos a los que tanto y tantísimo había llamado en los últimos 500.000 minutos sin la más mínima brizna de éxito. Un millar casi de números de teléfono para los cuales ella no es que ya no existiera sino que ya no servía. Centenares de contactos que hasta hace medio millón de minutos eran y estaban, pero que ahora no es que ya no estuvieran ni se les esperara sino que la ignoraban sin disimulo y hasta con indisimulado desdén, cuando no desprecio, evidenciando aquello del que se sale ya no vale. Casi mil teléfonos tras los que había casi mil personas que no es que ahora no la conocieran o que comunicaran insistentemente, sino que ya no le servían porque ella ya no les servía. Ni siquiera para una escueta conversación de mera cortesía, de mero trámite. Sin el menor disimulo. Con descarado desaire. Como si se hubiera no muerto sino convertido en invisible y por ello en inservible.
Mientras todo eso lo masticaba con infinita tristeza e inmenso dolor, amontonó dígitos y nombres, los aprisionó en su mano, y los arrojó con tanta rabia como rencor al grito de: “¡¡fuera desperdicios!!”.
A cuidarse!!
Música: Topo, Antonio Vega, Jerry González y El Cigala, y Cake.
Salió ataviado con un terno verde cicuta de cuyas hombreras colgó, a modo de caireles y alamares, racimos de problemas, complicaciones, desdichas y desgracias varias. No tuvo que buscarlas porque él era un saco rebosante de esos especímenes, y se las puso con toda la intención convencido de que siendo el día que era y haciendo lo que iba a hacer era muy posible que algún mal de ojo o algún mal fario se cebase en ellas hasta neutralizarlas.
Pinturero y garboso serpenteó su palmito por la trenza de callejas y pasadizos que desembocaban en el puerto. En contra de su costumbre sólo hizo una escala de repostaje y avituallamiento: la taberna de Ole (gario, también taurino). En lo que se tarda en cortar una rodaja de chorizo se trasegó de un viaje el botellín que le aguardaba bien frío desde que asomó por la puerta del celler. Del transistor burbujeaban gorgoritos pitingueros…, “noosotros…”, que catalogó como de extrema insipidez puesto que nadie bufaba pero tampoco nadie tarareaba. Cogió el periódico y al tiempo que se acodaba en el velador del fondo a la izquierda reconvino al cantinero que no más rubia sino chispazo de orujito blanco. También hizo intención de reprobarse a sí mismo para no pensar según ojeaba la prensa. No se hizo caso.
De cuantas noticias importantes que anegaban mancheta y secciones excluyó las económicas para no acrecentar la colitis crónica y crítica que desde hacía meses y más meses padecía, y pasó por alto también porque le removerían las bilis las referidas al yernísimo de la realeza. Intentó leer en diagonal las que sí le interesaban este 13 en la confianza de que así no pensaría. No pudo. Sobre la de Paco trajines elucubró que con su condena, y en el nuevo tiempo, se diluiría o diluirían todo lo demás de ese sumario con nombre de correa. En cuanto a la de los primeros nombramientos del timonel del nuevo tiempo, su neurona más revoltosa y enrededadora coligió, o mejor barruntó, movidilla, cuando no movidaza, en las prietas y recias marciales filas ya que a juicio de la tal neurona insertar al frente de la tercera institución a un inquinielado podría traducirse en que se tiró por un “calledeenmedio” para evitar geiseres en otros que sí sonaron para el sillón pero que prefieren otros ( y hay un güevo, más allá de ministriles: desde secretarías de estado hasta cancillerías) y podrían haber amenazado con entrar en erupción si les era desbaratadas ilusiones, aún sabiendo que lo mismo terminaban en ilusionismos.
Viendo que se perdía y desmadejaba, y que el desmelenamiento ya apuntaba maneras, se pimpló el tercer chupito, se levantó como un resorte, se atusó terno y adornos, y se echó de nuevo a las calles. Desfilando a paso firme y legionario, y convirtiendo su destino no en destino sino en fijación, bocetó citar a su chica junto al muelle trece para embarcarse juntos rumbo al nupcialismo en el mismo centro de la mar océana. Total qué más le daba: si nadie atendía sus irreflexiones y antidisertaciones ni nadie atendía tampoco sus comunicaciones, nada mejor que tentar del todo a la suerte porque la alternativa, la única que vislumbraba en su grisura espiritual y espirituosa, era comprarse un décimo del trece el día trece y martes para usarlo cual filo afilado de florete o herrumbrosa cuchilla de barbero mientras gritase no aquel histriónico “fuera desperdicios” sino un estertóreo “fuera problemas, complicaciones, desdichas y desgracias varias”.
Feliz martes 13. A cuidarse!!
Música: Chavela Vargas, The Rolling Stones, Zenet y Amy Winehouse.
De las babas que cuelgan de las fauces de la crisis han ido goteando como cuajarones palabras que según caían las iban transformando en tragedias travestidas en apocalipsis…; conceptos codiciosamente alterados hasta su transmutación en catástrofes, desastres, calamidades, hecatombes, o cataclismos…; órdenes, decretos, ultimátum y en suma condenas que golpean sin piedad ni miramientos en los charcos del desconsuelo…: mercados, primas de riesgo, agencias de calificación, recortes, operaciones de rescate, control del déficit…, y ahora, la última, ¡¡ahora!!…: refundación.
Hace unos días, camino casi de semanas, la pusieron en circulación. Primero como disimulando, sin aspavientos, casi de tapadillo. Después con fruición. Y ahora con una voracidad globalizadora de tal magnitud que no reparan en nada, ni siquiera en tradiciones, fiestas y calendarios al punto de refundarlos con tal sinsentido que el día de reyes podría celebrarse un 4 de enero o el primero de mayo un 29 de abril o la quintaesencia festera del 15 de agosto un 17 del mismo mes.
Refundar, refundación… El PSOE se ha puesto a ello forzado por la hemorragia incontenible de votantes pero parece que no terminan de encontrar el significado del término y en el entretanto se han puesto a llenar la marmita de nombres y métodos de elección de nombres en lugar de ideas, propuestas, proyectos, objetivos, ideales…, programa.
Refundar, refundación… El PP, engloriosado en el triunfo, parece haber descubierto de pronto que la realidad no era de los otros sino de todos, o ni siquiera sino global, y andan refundando aquellas propuestas que mostraron tras los visillos y aquel ignoto programa titulado “llego yo y sólo con llegar se arregla todo”. Ahora resulta que parece que ya no, aunque quien sabe porque ese “ya no” también tiene coraza de “ignoto”, y todo indica que habrián creado un comité de devanasesos a la búsqueda desesperada del cómo llamar B a lo que antes llamaban A sin que el personal se dé cuenta.
Pero eso no es lo peor. Refundar, refundación…, a Europa, de Europa. Ni más ni menos. Aunque más con menos que con más porque quien lidera enfebrecidamente esa obsesión es una señorona ayudada a modo de escudero por un pequeñajo. Tal frenesí tiene puesto en la tarea que la tal individuonaza reúne ya todas las características del adjetivo iluminado: “dícese del individuo de una secta herética y secreta fundada en 1776 por el bávaro Adán Weishaupt, que con la ciega obediencia de sus adeptos pretendía establecer un sistema moral contrario al orden existente en religión, propiedad y familia”. ¡Ahí es nada!… Pánico causa porque empieza a recordar en exceso a otro refundador de la misma nacionalidad, éste lo hizo a cañonazos y holocaustazos y ella a eurazo limpio que para eso tiene en exclusiva el botón de fabricarlos; aquel interviniendo castrense y marcialmente y ésta interviniendo bancaria y monetariamente… Interviniendo ambos y ambos sin piedad, refundando ambos y ambos sin misericordia que valga, volviendo a construir ambos (volviendo a construir que en este caso no es lo mismo que reconstruir) y ambos pregonando que es por el bien global de la globalidad (¿o por SU bien global de SU globalidad?). Tan es así la cosa que el escudero, lazarillo o comparsa de la señorona, el chiquitico, no ha titubeado repitiendo lo que oyó en casa minutos antes con el mandato, sí o sí, de repetirlo y pregonarlo: ‘’somos la 1ª y 2ª economía de Europa; si no hay acuerdo entre Francia y Alemania, habrá enfrentamientos en toda Europa”. ¡¡Enfrentamientos!!, dice el gachó…
Refundación: “acción y efecto de transformar radicalmente los principios ideológicos de una sociedad o de una institución para adaptarlos a los nuevos tiempos, o a otros fines”.
Vuelve a leerlo… “Refundación: dícese de…”… ¡Para para, detente!…, vuelve a leerlo pero elevando la voz y recalcando cada sílaba de estas palabras y conceptos, aprendiéndotelas, casi, no vayan a manipularlos y convertirlos para después manipular y someter. “Refundación: dícese de la ACCION y EFECTO de TRANSFORMAR RADICALMENTE los PRINCIPIOS IDEOLOGICOS de una SOCIEDAD o de una INSTITUCION para ADAPTARLOS a los nuevos tiempos, o a OTROS FINES.
Refundación y no borrón y cuenta nueva porque esa es la última carta y no controlan que no sea un as, ni mucho menos tienen asegurada la rentabilidad que sacie su ansia tan desmedida como compulsiva, tan desaforada como desmandada, tan espuria como malaje.
A cuidarse!!
Música de Itzhak Perlman, Asian Dub Foundation, Rosendo y Calle 13.
Te querré por encima de todo. Me gustas por encima de todo. Llegaré por encima de todo. Aprobaré por encima de todo. Daré la noticia por encima de todo… Mil y un encajes tiene la expresión…, hasta como coartada sirve como viene demostrándose por encima de todo desde hace un tiempo. Ayer volvió a oírse con toda la solemnidad que quieras imaginar y por debajo se oía, tan impetuoso como solemne, el sonsonete vestido de pavor inevitable de “coartada a la vista”.
“Rajoy ha hecho llegar a todos sus interlocutores que va a cumplir el objetivo de déficit por encima de todo“. Lo anunció su secretaria general al “modo” del “doy la cara yo porque si hubiera que partir alguna que fuese la mía y no la de él”. Sea como fuere, el mensaje, o mejor el aviso y/o ultimátum se lanzó: “¡por encima de todo!”. La coartada quedó así solemnizada y entró en circulación a la velocidad de la luz (300.000 km por segundo si es que no sufre recortes que puede que sea que sí) con el objetivo de que luego no salga alguien diciendo nada porque advertirse ya se advirtió. ¿Qué supone el mensaje, aviso o ultimátum? Pues inyectar una dosis de (placebo de) anestesia para lo que va a venir, eso sí “por imperativo euromercader”: una cuchillada de entre 15.000.000.000 y 30.000.000.000 de euros (que hablando en dinero serían entre 2.500.000.000.ooo y 5.000.000.000.000 de pesetas). Alguien habló de motosierra y corto se quedó porque la cosa tiene toda la pinta de que hasta con los dedos se rebañará, “por encima de todo“.
El que se está yendo dijo aquello del “me cueste lo que me cueste”, el que está viniendo lo cambia (de cambio iba la cosa) por el “por encima de todo“. La diferencia es que áquel estaba, sin estrella, en la recta final y éste, con la estrella en riesgo de ser intervenida, no ha tomado aún la salida del todo y como sabe que puede estamparse tira de coartada “por imperativo euromercader”.
Desasosegante realidad flotando cual náufrago en una galerna de nombre “¿quién manda en Europa?”. ¿Mandan los mercados, los especuladores, los tecnócratas, los iluminados antes llamados mandatarios…? ¿O mandan los europeos, los ciudadanos, las víctimas en realidad de los embates codiciosos que reparten a diestro y siniestro, y al grito y coartada de “por encima de todo“, mercados, especuladores, tecnócratas e iluminados antes llamados mandatarios?
A cuidarse!!
NOTA: es lógico que árboles de ese porte no dejen ver el bosque pero OJO porque por una esquinita de esa tupida y enredada arboleda se ve una noticia que a Charolito ha llamado ¡¡muchísimo!! la atención: “El juez del Supremo que lleva el caso Gürtel enviará este martes decenas de miles de folios del sumario a la Audiencia Nacional, entre los que se encuentran cajas repletas de papeles aún sin analizar que fueron descubiertas por la policía en una nave de Alcorcón (Madrid). En ellas figuran documentos relativos a viajes de placer que la trama Gürtel pagó a cargos del PP. Otros papeles sin analizar hacen referencia a la boda de la hija del expresidente del Gobierno José María Aznar, así como a parte de la contabilidad b de la red Gürtel”. Habrá que estar pendientes. Y casi casi ”por encima de (casi) todo”.
En mitad del marasmo de turbulencias y tribulaciones que nos rodean, tengo la suerte y el gusto de poder compartir contigo una buena noticia: la publicación del libro que da sentido a este blog, “Antoñete, La Tauromaquia de La Movida”.
Son muchos los agradecimientos, tantos que el paseíllo sería interminable. Sí quiero en todo caso recuadrar y subrayar algunos empezando por todos aquell@s que creyeron en esto y lo apoyaron con cariño y enorme paciencia. Ell@s saben muy muy bien quiénes son. Gracias y más gracias, de corazón (donde siempre por siempre estaréis).
Después, he de desmonterarme con máximo agrado e infinito placer frente a:
-Jesús Egido, editor de Reino de Cordelia. Un tipo fabuloso del que siempre me felicitaré de haberle conocido y con el que compartiré todo tipo de aventura literaria que ronde en los adentros de mi anárquica inspiración.
-Jaime Urrutia, genial artista y gran amigo al que nunca terminaré de poder pagarle en cervezas y afectos la plasta que le di para el magnífico prólogo que escribió para el libro. ¡Gran faena, torero!
-Botán, inmortalizador de efímeras secuencias toreras para hacerlas eternas, por poner a mi disposición su espectacular archivo fotográfico y lidiar conmigo mano a mano en él para seleccionar los espectaculares retratos que ilustran y dan lustre a este libro.
-Y, evidentemente y sobre todo, al maestro Chenel que sin saberlo me enseñó la belleza del torero y la grandeza de la torería a comienzos de los 80. Tiempo después tuve la inmensa suerte de decírselo una y mil veces en persona, y tuve también el impagable privilegio de compartir con él decenas de horas de conversación y toneladas de tabaco pergeñando una biografía aún por publicar y este tratado del torero eterno que ahora sí ha sido publicado.
Gracias y gracias y más gracias. Y también a ti, por supuesto.
